Кривой стих, о котором никогда не узнает тот, кому он посвящён.

Рядом с ивой сидели вдвоём, Смотрели на водоём... Свисающие ветви над головами Выражали нашу грусть лучше, чем словами. И я ходил сюда плакать, мне было грустно – Ты мою печаль изображать, тебе было скучно. И я заглядывал нечаянно Как пыталась ты отчаянно Шедевр нарисовать. Ты старалась всю себя отдать! И это жертвоприношение не даром – Сверкала огненным пожаром Чудесная картина та. Однажды нарисовала ты меня. Хвастливо отдала ты мне – А я пылал словно в огне. От счастья я пылал, горел, А перец вовсе и не ел. Ты меня изобразила – Ни одну черту не исказила. И я повесил её на стену – Не находил картине цену. И любовался днём и ночью. Она стала моею дочью. Мы сидели и молчали, А всё равно мы понимали. Понимали что говорим. Не нужно больше ничего нам двоим. Мы нашли счастья, а другого нет. И начиналось всё с не смелого "привет"... Но радость длится же недолго – Судьба распорядилась строго. И я тебя больше не видел. И не до других мне дел! Мой ангел, куда пропала ты? Пожалуйста, мне расскажи! Не выходила ты гулять, Не рисовала мне опять. А из меня поэт плохой, Но я пишу, пишу тебе одной. И письмо я не одно Кидал только в пустое дно. В пустую бездну без ответа. Жду не дождусь твоего привета! Но его не будет.. Я должен сам.. Твоей маме письмо подам! А найду ли её... И решусь ли дать... Ох, должен я отдать! А не могу.. Мне страшно... Никогда не будет счастья! **** — Нет, всё не то! Всё не подходит! — сквозь жгучие слёзы прокричал на всю маленькую комнатку, в которой находился, парень с длинными бирюзовыми волосами и яркими голубыми глазами, сминая в круглый комочек листок бумаги.