Бог не придет

Мрак. Изредка встречались мигающие неисправные уличные фонари, пробирающие своим видом до глубины души. Колючий снег крупными хлопьями валился в лицо, обжигая и оставляя румяные следы. Непроходимые сугробы, на месте которых когда-то, как казалось, далёким летом были тропинки, убаюкивающе скрипели под ногами. Нужно читать, чтобы писать. Нужно любить, чтобы быть любимым. Но тогда чем же будет то деяние без опыта, четких правил и рамок? Разве не будет книгою прекрасное искусство, рождённое из недр души? Нельзя ли быть восхваляемым, искренне не любя никого? Можно ли сопереживать, не чувствуя боли душевной? Вечный поток мыслей вертелся в голове. Что есть монолог, а что часть истории? Сон ли это, спасение, или страшное мучение? «Почему вынужденность страдать будет всегда, почему не вечная пустота и умиротворение? Иль мысли мои будут чисты и легки, как белоснежный снег, иль лучше пустошь мой разум охватит», – раздавался из глубины души уставший голос, посреди заснеженной безлюдной улицы. Обессилевшее тело свалилось в снег, слившись с заснеженным городским пейзажем. Спасение предоставлялось лишь смертью, что уготована всем людям на Земле, подобная Божьей милости. Через несколько часов из под снега виднелись лишь окоченевшие темно–синеватые пальцы, тело было усыпано белоснежными хлопьями. День, два..Никто не нарушал беспокойства погребенной под сугробом судьбы души. Бог не придёт.