Погибший

«Мама, я не вернусь домой, Меня убили», – Звучит как злая шутка, а ты сильный, Веришь в лучшее и в громкий голос, раздающийся вдали. Ты как болванчик головою вертишь, Не видишь света и теряешь слёзы, Но всем знакомым ты твердишь О том, что жив он и вернётся, и всё бросаешь взгляды на часы. «Мама, я быстро, мне ведь можно?» – Спросил тогда и через час собрался. Свет горел, был вечер, было поздно. В последний раз с семьёю расставался. «Мама, я буду скоро дома, Осталась пара километров», – Раздаются в голове его последние слова, зима Опять кричит, пропущенными остаются несколько звонков. «Мы выспались, поели и оделись потеплей. Мы не спешим, ты мне поверь», – Было несколько тогда смертей, Их живыми не вернуть теперь. Ужасная случайность, Злой судьбы веление. Его не в чем ведь винить И нет у сердца его биения. На столе его последний подарок лежит – Баночка с мазью. Её он маме отдал со словами: «Если вдруг что заболит», Теперь же прикрыта баночка чёрной вуалью.