Нарисовать тебя.

Мрачная мастерская художника освещена легкими лучами заката. Вокруг молодого парня валяется много исписанных холстов, краски, кисти. Окно было открыто почти на распашку. Дабы не задохнуться запахом этой убойной краски парень удосужился открыть все окна перед началом работы. Волосы художника были туго завязаны в хвосте. Да и сам парень не любит выделываться как какие нибудь художники якобы с высоким стажем, одевающие аристократичные шмотки, выравнивая осанку до не могу и ещё и включали какого нибудь Моцарта. Он был другим. Обычная футболка и широкие шорты. Да и фанател он далеко не по Баху или Чайковскому. В их городе была небольшая музыкальная группа с незамысловатым названием "свидетели". Довольно странное название, ну, а что в нашем мире не чуждо. Аслан как обычно аккуратно раскидал краски по помещению. Так чтобы потом не помнил где зелёный, где синий, а где вообще белила. Но парень всегда знал где лежит его телефон с заветными песнями "свидетелей". Он ждал когда закончится почти каждый день, а ночью к Аслану приходило вдохновение. Он включал музыку и начинал рисовать. Его сколиоз уже давно кричал и плакал чтобы парень выронил осанку или хотя бы купил корсет для спины, но Аслан бежал тратить деньги на новые краски. Они были как в каком то смысле сигареты для куряки со стажем. Каждый день парня не отличался от других. Аслан протусил первую половину дня в универе, а потом бежал стоять под окнами студии "свидетелей", ждать пока закончится репетиция чтобы пообщаться с их гитаристом. Кацуки к слову был и не против. Они с Асланом коротали время на скамейках в парке или около любимого кафе Стаса. Там продавали разную еду из разряда "для богатых" хотя само заведение держалось на честном слове. Шукаша запоминал буквально каждую секунду их прогулок. Он любил проводить время со Стасом. Для него его персона представляла как что-то важное. Он был готов часами слушать их репетиции и ждать его под окнами, когда его тупо не выпускали, ну и это логично. Этот день отличался от остальных. В универе дали слишком сложное задание. На паре по живописи попросили нарисовать своего кумира, не с фотографии, а по памяти. Преподавателя конечно никто не послушает, все срисуют, кроме Аслана. Он был готов рисовать его вечно, он помнил всё в нём, до мельчайших деталей. Парень ходил по мастерской напряжённым. Он пропустил такую долгожданную встречу ради зачёта в универе. Парень вновь разбросал краски, вновь поставил холст. Макнув кисть в краску парень нанёс первые мазки. Рука нежно двигалась по холсту создавая набросок. Уже не вооружённым взглядом можно было понять кого он рисует. Казалось бы, работа уже начата осталось чуть-чуть, но что то не так. Вдохновение. Его нет. Хотя обычно приходит. Приходит с появлением вечера. Но сейчас что то изменилось. Парень пуст изнутри. Рука на рефлексе тянется к телефону и он заходит в приложение с музыкой. Долго думать не пришлось. Выбор Аслана пал на песню с самой красивой гитарной партией какие у его обожаемой группы только были. Хотя все соло Стаса прекрасны он выбрал именно эту. В уши полился приятный голос солиста. Барабаны, бас гитара и его самый любимый инструмент электрогитара. Уже на середине песни началось соло Стаса. Парень словно растаял прямо на полу. Щёки его покраснели, это было чётко видно хотя и до этого его лицо было перемазано всевозможной краской. Сердце заколотилось быстрее. Билось будто в такт перебору струн. Словно эти самые струны объяли сердце художника и не хотят отпускать. Это состояние продолжалось некоторое время пока парень не услышал стук в дверь. - Твою мать, кого там принесло. - прошипел он останавливая песню и поднимаясь с пола. Прошаркав к двери он нехотя повернул ключ, думая только о том как бы поскорее дослушать столь прекрасную песню. Парня словно током прошибло. На пороге стоял предмет его обожания. - Привет. - заикаясь произнёс художник. - Привет. - ответил музыкант. - Ты сегодня к студии не пришёл и на звонки не отвечал, а я вот вспомнил ты рассказывал где живёшь я и решил проверить все ли с тобой хорошо. - нежно улыбнувшись заторопился Стас. - Да, все в порядке, я просто работаю, ты это, проходи. - отводя взгляд произнёс покрасневший от неожиданного визита Аслан. Гитарист быстро снял обувь и прошёл в комнату. - Работаешь значит. - улыбнулся он и глянул в мастерскую Аслана. - Ухты! Меня рисуешь. Аслан в секунду залился краской и встал в ступор. - Я я, это задание было. - промямлил он и прикрыл смущённое лицо. - Нарисовать меня? - переспросил Стас и приблизился в плотную к художнику. - Там было кумира нарисовать, а мне ваша группа очень нравится. Вот я и решил. - начал оправдываться парень. Вот прямо здесь и сейчас тот от кого он так фанател стоит в паре сантиметров и смотрит на него пытаясь поймать взгляд Аслана. - И из все-е-ей группы ты нарисовал именно меня, не солиста, не басиста, а меня. - уточнил музыкант и наклонился. - А ты чего приебался? - не успев сморозить ещё какую-нибудь фигню парень был прижат к стене. Губы гитариста подмяли тонкие, искусанные губы художника. Аслан послушно открыл рот. Он не мог сопротивляться, да и не хотелось. Когда тебя целует популярный гитарист по которому сохнет каждая вторая в городе любой не сможет сопротивляться. Язык Стаса нежно и долго изучал рот парня. Касался зубов, нёба, сплетал языки, иногда прикусывая соседние губы. Аслан отстранился из-за нехватки воздуха. Выдохнув побольше парень вжался в грудь гитариста с нервной отдышкой. - Я останусь? - неловко спросил Стас. В ответ он получил утвердительный кивок и довольную улыбку молодого художника.