Ее супруг

— Я ухожу от тебя, — тихо, но от того не менее уверенно произносит Маргарита и внутрине сжимается. Нет, она не боится, что муж, в этот момент оторвавшийся от своего любимого «Фауста», и внимательно на нее посмотревший поверх очков, ударит ее или причинит хоть какой-то вред. Это было другое. Марго, знает, что причиняет боль, но иначе было нельзя. Либо жить с не любимым, но любящим мужчиной и предавать его в объятиях другого, либо обрести счастье, вскрыв гноящуюся рану. Сейчас ему будет больно, но вскоре станет легче. Им всем будет легче. — Что? — спрашивает Он и кладет книгу на стол, разделяющий их с женой, внимательно смотря на Марго, словно стараясь понять насколько серьезно она сейчас говорит. — Я ухожу от тебя, — твердо произносит женщина и сцепляет руки на коленях в замок. — Блажь. Почему? — он не шевелится лишь вопросительно приподнимает одну бровь. — Я встретила другого и я люблю его, — отвечает Марго и голос ее начинает предательски дрожать, настоль она оказывается поражена ледяным спокойствием супруга. — Я знаю про твоего любовника, — замечает мужчина и Маргарита, аж подскакивает от неожиданности. — Откуда ты… — Он писатель, верно? — перебивает ее Он, и дальше демонстрируя свою шокирующую осведомленность. Она-то была уверена, что ни одна живая душа не знает. Разве что Наташа. Господь всемогущий, неужели она ее предала? Но ведь даже Наташа не знает, что Мастер писатель. — Впрочем, писатель громко сказано. Написал один рассказ, который никто не хочет издать. — Не рассказ. Роман, — механически поправляет Маргарита. — И он — Мастер. — Ну разумеется, мастер, — тонкие губы искривляются в усмешка. — И разумеется, гениальный, вот только недооценённый. На что ты собираешься с ним жить? Денег-то этот гений не зарабатывает. — Это не имеет значения. Нам много не надо. Мы справимся. — Ну разумеется, Марго. Разумеется, — Он откидывается на спинку стула, изучающе глядя на жену. Он знает, если сейчас начать говорить про лишения и испытания, которые ждут ее, привыкшую к роскоши, она уйдет. Просто назло уйдет, чтоб доказать. Чертова гордость не позволит остаться. — Хочешь жить со своим писателем — живи. Я давно, полагаю, с самого начала знаю про ваш роман. И я не имею ничего против. Нам нет нужды разводиться. — Что? — Маргарита подскакивает и уже сверху вниз, широко открытыми глазами, взирает на ледяного истукана, которого по какой-то невероятной ошибке завет своим супругом. Чего-чего, а получить благословение она никак не ожидала. Да и ещё сказанное таким тоном. Почти скучающим. — Ты меня совсем не любишь, да?.. — вопрос срывается с ее губ прежде, чем она успевает себя остановить. — Разве мы обсуждаем сейчас мои чувства? — интересуется он и вновь берет в руки томик «Фауста», словно говоря, что разговор закончен. — Если хочешь, можешь переехать к своему гению. Развод я не дам. — У тебя любовница, да? — задыхаясь от внезапной обиды, спрашивает Марго и сжимает кулаки. — Ты мне изменяешь?! Он молча вскидывает брови, на несколько мгновений отвлекаясь от чтения, и глядя поверх книги на жену, и будто спрашивая: «не тебе говорить про измены». — Это… просто… — договорить она не успевает. Ее прерывает звонок телефона, стоящего на буфете. Чисто механически Марго подходит к разрывающемуся аппарату и поднимает трубку, слушая говорящего. На ее лице появляется выражение отвращения. — Возьми, — держа трубку двумя пальцами, словно боясь испачкаться, с брезгливостью произносит Маргарита. — И скажи своей… шлюхе, чтоб больше не смела сюда звонить! Бессовестная!.. — гневно выдыхает она и, едва дождавшись, когда подойдёт супруг, пулей вылетает из комнаты. Он лишь пожимает широкими плечами, прежде чем приложить трубку к уху и убийственно спокойным тоном, который всегда производил удивительное впечатление на его пациентов, произносит: — Профессор Воланд. Слушаю.