...
10 февраля 2024 г., 14:27
Воздух
вывел
запах дыма
вашей сигареты.
Я курил,
и Вы курили
мысли забродившего поэта.
Ни одной приличной мысли —
тысяча бредовых.
В каждом
Вашем дивном бреде —
гений,
априори.
Абсент на сердце,
горе в лужу,
Я раскидал всё по местам.
Я вновь полезу в эту стужу:
"Ты к нам?"
О да.
Я снова к Вам.
И пусть,
не замечайте,
не смотрите...
Горящих пламен,
слов,
я вижу
Вам не нужно.
Позвольте
хоть ещё минуту
выиграть,
хоть плачем вымолить у Вас.
И совесть режет вены,
Вы молчите.
Кричать не стану я,
А Вы?
А Вы кричите.
Ругайте,
унижайте,
мне не важно.
Уж лучше ненависть,
чем резкое молчанье.
Бетховен, Блок и Пушкин —
они и Вы,
а Вы —
они.
Бабах!
Печаль —
заряды в пушки.
Печаль
равно
стихи и муки.
Уж лучше умереть от скуки,
чем от
пореза
в глубь души
от ваших рук.
