некоторые вещи в мире созданы для того, чтобы закончиться.
весенний цветок, распуская лепестки под ласковыми лучами солнца, осенью обречен на их медленное опадание. когда-то он нес радость людям, но оставил лишь след былого великолепия. всякая мелодия заглушается тишиной, солнце уступает место луне. вершины эмоций и страстей, мелькавшие в днях и ночах, сливаются в безграничном потоке воспоминаний, оставляя лишь тень того, что было.
даже мир, в котором живет человечество, обречен на конец. сколько разных версий конца света! однако факт остается неизменным - все когда-либо заканчивается.
люди общаются, дружат, встречаются и расстаются. сколько песен, сколько книг было написано, но ничего не останавливает этот процесс. однако хуже того - мысль о скором конце. любить и знать, что это не навсегда.
так случилось и с вивьен. та ранняя весна в нью-йорке выдалась крайне дождливой и серой. настроение обитателей мегаполиса было под стать погоде - унылое и тоскливое. работа валилась из рук, вдохновения на новую книгу, права на выпуск которой уже были выкуплены, не было. сроки поджимали, а вордовский документ, словно по закону жанра, саркастически блестел пустотой.
одним мартовским утром, в кафе на винзор-плейс подруга вивьен предложила поехать ближе к морю, куда-то в сторону солнечной франции. а затем случилась корсика. и макс.
две недели на солнечном острове в средиземном море. корсика - место, где время остановилось. великолепный уют на прибрежных городках, вкусные коктейли и горячие мужчины. две недели судорожного рая на французском острове, где она повстречала макса. и все люди померкли на его фоне.
она думала, что это просто маленькая интрижка, курортный роман среди белоснежных простыней и запаха лаванды. закаты и рассветы на белом песке, поцелуи по всему лицу и телу. макс отдыхал тут с друзьями, залечивая раны неудачного сезона, а она пыталась найти вдохновение. до боли избитая ситуация. сколько творческих людей ищет вдохновение в объятьях любимых под солнечным небом курортов. но вот она тут, считает звезды под ровное дыхание спящего макса. вычерчивает очертания его губ в свете луны. до боли избито, но так красиво.
отпуск закончился, принеся пьесу, напечатанную в спешке. вивьен и макс стали жить на два города - монако и нью-йорк. такие разные, но похожие своей душой.
простой курортный роман, который должен был остаться на корсике. как говорится, что было на корсике, там и остается. однако внезапно притягательность других мужчин нью-йорка пропала. и засыпать в постели одной больше не хотелось .
звонок, долгий разговор и вот макс в нью-йорке, покупает в ближайшей кофейне круассаны с миндалем на завтрак, заказывает роскошные цветы, водит в дорогие рестораны, обсуждает с ней ее новую книгу, не смеется над разговорами о чувствах главных героев, а действительно анализирует их.
по вечерам они гуляют, держась за руку, пьют французский джин в каком-то баре, где поют джаз и танцуют красивые девушки.
он без ума от нее. вся правда в этом. он теряется во времени, когда лежит на ее коленях и смеется над какой-то глупой шуткой. забывает, где он, когда они распивают очередную бутылку дешевого вина, уединившись в спальне на вечеринке в квартире вивьен.
ее губы накрашены красной помадой, она говорит что-то пьяное и глубоко философское, но он ее не слушает. есть только она. она и ее соблазнительные губы, а еще красивые глаза и милый румянец на щеках.
-
а как мы оказались на полу? - хрипло смеется макс, а глаза горят. вивьен нелепо озаряется по сторонам.
-
по-моему, на пол улетела пробка розе, и мы полезли ее искать, - логично заключает она, медленно двигая губами
-
и давно это было?
-
да минут двадцать назад
забавно, как по-разному алкоголь влияет на людей. прямо как любовь. говорят же, женщина от любви умнеет, а мужчина теряет голову.
вот и вивьен видит все - пурпурное пятно от вина на светлых джинсах макса, его мягкую улыбку на покусанных губах, малейшее движение его зрачков. они сидят на белоснежном ковре, когда макс нежно целует, мягко подталкивает. она лежит на спине, когда свет искусственного камина оставляет легкие тени на лице, покрытом веснушками.
буквы не хотят складываться в слоги, а слоги не хотят складываться в слова. тихие вздохи, неразборчивый шепот, сказанный прямо в губы - единственный источник шума в комнате. где-то за стеной кричит музыка, толпа людей отрывается и живет момент их жизни. пленочные фотографии, уточки в голубых коктейлях. но тут, в комнате с высокими потолками и мягким светом, время точно остановилось. это та самая магия, которую творит любовь.
но все когда-то в жизни заканчивается. прелесть новизны минует. у макса начинается интенсивная подготовка к сезону, вивьен уходит с головой в правку книги. они видятся не так много, холодная кровать становится привычным делом. одинокие темные ночи, пустая половина кровати, молчаливый завтрак вчерашним подгорелым ужином. два энергетика в день. конечно же, две баночки ред-булла. меньше хаотичности, больше боли, которую приносят воспоминания.
вивьен ничего не ждет, точнее, она
никого не ждет. и, наверное, в такой скупой эмоции тяжело существовать. просто существовать. искать себя в руинах прошлого.
вивьен знала. конечно же она все знала! есть такой тип отношений, когда ты просто знаешь - у них будет свой конец. не важно какой - стремительный разрыв или медленное угасание. яркий скандал или долгое молчание в диалоге мессенджера. он просто будет. у всего в мире есть свой конец.
в начале мая макс прилетел в последний раз, чтобы забрать какие-то вещи - пару футболок и зубную щетку. естественно, это было просто предлогом. но когда он пересек порог квартиры, от него пахло чужой любовью. чужие губы отпечатались чуть ниже подбородка, чужой смех стал для него привычным.
вивьен не понимала, как так быстро можно найти свой новый дом, новое пристанище, если хотите. наверное, это было ключевым для них - фундаментальное различие, трещина, которая росла со временем. разница между ними, которая стала огромной по прошествии дней.
когда он уходил, лишь пустота была в его глазах. его лицо словно больше не вписывалось в интерьер прихожей. узорчатые обои, красный шкаф с классической литературой, статуэтка римской богини, белый плетеный торшер - все это было чужим для макса. так много лишнего пафоса, так много боли. будто эти стены не видели, как трепетали его ресницы, как дрожали его руки и краснели щеки. мир вивьен стал чужим для него. и это лишь парадокс времени.
засохший букет красных роз, стоявший на столике у входа, виниловый проигрыватель - словно они не видели, как макс и вивьен танцевали босиком - счастливые и беспечные. медленно текли слезы, а за окном шел мелкий дождь.
медленное угасание. таков был их финал.
"остаться друзьями? развести маленький огородик на остывшей лаве угасших чувств? нет, это не для нас с тобой. так бывает только после маленьких интрижек, да и то получается довольно фальшиво. любовь не пятнают дружбой. конец есть конец."
- ремарк, триумфальная арка.
