«Между»

      Разговор с собой. Иногда так хочется притронуться к собственной душе, осознать в чем так самозабвенно нуждается, но вместо этого, настоящая каша в голове.       Кажется, что всё вот-вот наладится, но ты по-прежнему одинок. Так было, есть, и скорее всего, будет всегда. Такова цена свободы.       Ох уж эта свобода, где-то птицы парят высоко в небесах, разрезая крыльями облака. Видят бесконечные просторы, а я же в этой свободе не вижу совершенно ничего. Все единороги куда-то ускакали, перестали верить в чудеса, в сказки, весь мой волшебный, причудливый мир рухнул, а я всё же надеюсь на что-то. Будто хватит сил на огромном белоснежном полотне оставить яркие рисунки. Будто я смогу вживить в него стихи, музыку, любовь.       Даже смешно.       Во мне сидят маленький ребенок, которому в самую пору ошибаться, познавать, учиться, и старик, что устал и нет того, чего бы он не знал, чего он ещё не увидел. Старик, что смиренно ждёт своего часа, никуда не торопясь и ничего не меняя.       Это просто мысли, поток которых медленно, неспешно выливаются в текст, пока остывает на кухне мой чай.       Просто ещё одна бессмысленная страница в профиле, в жизни. Звучит немного пессимистично, но как есть. Меня принимать либо таким, какой я есть, либо не принимать вообще. Со всеми недостатками, грехами, нечистыми помыслами – да, порой и такое бывает, со всеми ерундовыми мыслями, которые забьют просто напросто вам голову. Да, я такой, какой есть. Можете любить, можете ненавидеть, а можете полностью относиться ко мне с равнодушием.       Я просто пишу несвязный бред, так становится проще, легче, и пофиг, что подумают обо мне, о моем мастерстве, я здесь не за этим. Я здесь за амнистией, ведь веду себя не так уж и несносно, чтобы заслуживать всей этой неясности чувств.       Что, мать вашу, дальше? Что? Сколько тонуть в этом эмоциональном, или я бы даже сказал, без эмоциональном говне? Я так устал. Нет сил бороться.

Подпись: Ваш старик.