Эпилог
20 февраля 2024 г. в 16:28
— Алик, ты разболелся? — мама в недоумении смотрела на бледного и как-то исхудавшего после отдыха сына.
— Меня на кораблике укачало просто, — разбиравший вещи Альберт слабо улыбнулся. — Не волнуйся. Всё хорошо. Отдых мне понравился. Только мама, можно в следующем году я никуда не поеду?
— Алик, — мама скрестила руки на груди. — Каждый год одно и то же. Поступим так: вернётся папа из Новосибирска и вы с ним всё обсудите, хорошо?
— Хорошо, мама. Я хочу с папой ещё поговорить про институт. Я понимаю, до поступления ещё несколько лет. Но я уже решил...
— И это я слышала уже много раз! Алик, тебе нужна серьёзная профессия...
— Художник — это серьёзная профессия, — спокойно, но твёрдо сказал Альберт. — Я подам документы в Московский художественный институт и в Московское высшее художественно-промышленное училище.
В дверь позвонили.
— Об этом тоже поговори с отцом, — вздохнула мама и вышла из комнаты.
«Поговорю. Я не хочу ничем другим заниматься. Не могу».
Альберт вдруг отпрянул от чемодана: в углу лежала пара платков. Один из платков был перепачкан засохшей кровью.
«Это же Юрия Дмитриевича. Точно. Я же обещал постирать и отдать ему. Забыл. Ну, ладно. Не думаю, что...»
— Алик, к тебе пришли!
— Кто ещё? — Альберт поспешил встретить неизвестного гостя.
— Привет, Алик! — приглашëнный радушной хозяйкой в квартиру Постнов весело улыбался мальчику. — Поздравляю со вновь обретённой свободой. А я скучал по тебе.