Часть 1
17 февраля 2024 г. в 16:44
Июнь
утро, солнце не то чтобы
поднялось, но ещё неуверенно его оранжевый блеск оседал на наших волосах. небо серовато-голубое, а асфальт явно не меняли. скрипят ботинки, ветер выражает претензию на наше право носить кепку на макушке.
камушки от большого волуна, до мелкого, помещающегося в ладонь, были собранны в подобие пирамид.
пахло ничем, но в лёгких от этого ничего становилось приятно сперто.
мы идём по ровной, узкой дороге, и она никогда не кончится. мы идём не молча, мы болтаем, так быстро и безудержно, что нечем дышать и я беру перерыв на дыхание. какая ты красивая.
пришли. тут никого нет, лишь я да ты. а почему бы и не искупаться.
не крым, конечно, ну и ладно.
а вода прекрасная. ледяная, заставляющая вскрикивать, когда опускаешься на ещё один сантиметр. зато какие чувства, эмоции, и не высказанные, а пробулькнувшие маты мы всё говорим, когда ныряем в неё.
а под толщей воды зелено и мутно. и так хорошо, что не хочется орать от леденящей, ещё не прогретой воды. хочется проплыть по дну, по подводным, обросшим грязью, тиной и водорослями острым камням, мельком тронуть проплывающую рядом страшную то ли веточку, то ли змею, и всплыть. полежать минуты три на спине, как дохлая рыбеха, и на полотенце. а солнце уже подпекает, ветер дует, как будто ты под тёплым феном.
и держимся мы за руки. и снова говорим о том, да о сем.
за этим бесмысленным диалогом ничего не стоит, пустая трата времени. но так хорошо. лучше только когда мы замолчим, и под шум ветра будем молчать. укутаемся в полотенце, чтобы не сгореть. и больше ничего, ничего мне не надо
Июль
яичница весело булькает в
сковороде, блестя рыжеватыми помидорами, шум телевизора перебивает кипящий чайник, а я сижу а столом.
на улице жара, была б возможность - ходить нагишом стало бы модным.
хоть в холодильник лезь.
сушит во рту. солнце такое, что вверх не посмотришь - ослепнешь. кепка спасает. а в городе оживлённо, машины едут непонятно куда, люди в спешке бегут то в одну сторону, то в другую.
а мы идём, медленно,размеренно, чеканя шаги. сосны стоят как истуканы, смотрят на нас неловко. а мы им в ответ, гордо. белые футболки сливают нас в один комок белой единой массы, идущей в никуда. а зачем куда-то идти? тут и так везде хорошо.
на стадионе исскуственная, кислотно зеленная тёплая трава.и мы лежим на ней как на матрасе. и плевать, что потом будем хлопать друг-другу по спинам, оттираясь.
шипя открывается аллюминивая банка. на вкус - сладко. что и следовало ожидать. мы чокаемся, как будто бы это шампанское.
вы замечали, что на скамейках всегда что-то липкое, мерзкое? это сделали мы, не замечайте.
коты прячутся под скамейками и за клумбами от нас. знают, гады, что досмерти загладим.
добросовестные бабушки насажали кучу пёстрых цветов, красиво.
в подъезде прохладно, и это будоражит наши кожу, потную и липкую от жары и зноя. вода, нам нужна вода.
Август
после жаркой, изнуряющей тренировки, особенно в лето, хочется в ледяной душ. а лучше ванну .а еще лучше в залив.
велосипедные цепи дребезжат от быстрой езды. сначала ровная дорога, потом осторожная езда по обочине. и вот он, путь к заветному желанию. людей привычно много, но мы нашли уголок за камнем. песок, нагретый за день, обжигает ноги.
вечереет, и небо тёмное, тяжёлое, но в воздухе тепло, и мы не хотим возвращаться. солнце заволокло тучами.
мы сидим за камнем, наши руки соединины в подобие замка.
вода прохладная, ровная. постепенно люди уезжают с пляжа, и скоро он станет нашим. личным. интимно сокровенным.
мы не заходим глубоко в воду, так, до колен. я сижу, и смотрю в воду. она смотрит на меня. пахнет солью, и тиной.
бросаем камни в воду, я не умею. у меня они булькаются в воду, а у неё ровными прыжками пробираются вперед.
с собой у нас бутылка кваса.
разливаем в одноразовые стаканчики. пустые бутылки нам не нужны, так что на помойку.
рыжеет закат. выглядит как картинка из ретро фильмов.
пора домой, мама звонила.