На чистую воду

— Мне кажется, Аббаккио гей. — Н-да? Серьёзно? — она протянула с саркастичной ухмылкой, — поверить не могу, и как же это ты догадался? Триш сидела рядом с Джорно за столиком уличного кафе и с энтузиазмом доедала вторую порцию мороженого. Рядом валялся фотоаппарат и черновик статьи, над которой она работала уже неделю. Джорно проигнорировал её подначки и развил мысль дальше: — Мне кажется, Аббаккио гей, и у него кто-то есть. Триш пожала плечами, как бы говоря «Почему меня должно это волновать?». — Я хочу узнать, с кем он встречается. — Только один вопрос, Джорно: а мне обязательно в этом участвовать? — Нет, но если ты поможешь мне, — он даже не стал делать вид, что не придумывал заранее, чем её подкупить, — я помогу тебе со статьёй. И с фотками. И с синьорой Анной договорюсь. — Добавь к этому ещё одно мороженое, и по рукам.

***

— Мне кажется, эти идиотские дети заигрались в журналистов… или шпионов, или кем они себя возомнили, — между делом пожаловался Леоне за завтраком. В квартире Бруно. Сидя за столом в его дурацкой немного хаотичной кухне. И чувствуя полное удовлетворение от вчерашней ночи. — И не говори, — вздохнул Бруно, — мои… кхм, подопечные, тоже странно себя ведут.

***

— Мне кажется, Буччеллати гей. Сие поразительное высказавание изрёк, что удивительно, Наранча. Кажется, у него просто закончились идеи, чем ещё себя развлечь, пока они втроём сидели и ждали не пойми чего посреди ночи у ворот склада в глухой промзоне… впрочем, нет — они ждали прибытия вполне конкретного грузовика. И склад был не то чтобы случайный. Однако курьер задерживался, и мальчишки уже перебрали все обычные темы разговоров. — Нара, а ты не забыл, что в тот раз — ну, помнишь, тот раз, когда мы должны были поджечь чью-то хибару, но отправили одного Фуго, потому что ботаник вполне бы справился один, а Буччеллати всё равно нас поймал и наорал, а ещё спас от копа? — он нас именно в гей-клубе и спалил? — Буччалатти гей, и у него кто-то есть, — подытожил Фуго, который все предыдущие полчаса делал вид, что не знает этих двух идиотов. — Не, а чего сразу гей-то? — задался вопросом Миста. Он вертел в руках револьвер, чистил его, откручивал какие-то штуки, звенел патронами, заряжал, перезаряжал — в общем, всех в конец задолбал своим металлическим бренчанием. — Почему-то люди всегда забывают о существовании бисексуалов. А ещё пансексуалы бывают! Наранча и Фуго переглянулись: — Буччеллати гей. — Стопятьсот процентов гей. — Ладно, ладно, но с чего вы взяли, что он встречается с мужиком? — Не знаю, — открестился Наранча, занятый тем, что отпинывал в сторону дороги камни, — это Фуго сказал. — Вы разве не заметили? — искренне удивился Фуго. — Ну и идиоты. Буччелатти уже неделю ходит словно… не знаю, словно… — Хорошенько потрахался? — подсказал Миста. — Типа того. — Он скривился так отчётливо, что омерзение буквально осветило его лицо в ночной полутьме. — Нет, вы должны были заметить: он в прошлую субботу угнал Masserati, во вторник приготовил пасту с кальмарами — да тут всё очевидно. Мисте и Наранче очевидно не было. Они озадаченно переглянулись. — Ну… допустим. А с кем? — Давайте выясним! — мгновенно загорелся Наранча. — Будет весело! — Ну-ка притормозите, вы, два куска… — начал было Фуго, но вдруг замолчал, не договорив. — Хм, а впрочем. Лучше нам действительно выяснить это самим — на всякий случай, а то вдруг окажется, что его хахаль — засланец из другой группировки? — …или коп! — ляпнул Миста. «Не дай то Бог» — подумали все трое одновременно.

***

/неделю спустя/ — Объявляю военный совет, — с полной серьёзностью возвестил Джорно, и выложил из рюкзака на столик свой блокнот с заметками. Они с Триш снова сидели на уличной веранде кафе, прячась под ярким зелёным зонтом от палящего солнца — это лето в Неаполе выдалось жарким. — Военный совет из двух человек. Ух ты, — она фыркнула… и тоже достала свой блокнот. — Хорошо, давай сверять данные. Вчера ты за ним следил? — Да, и он снова вечером куда-то уехал после смены. Получается, у них с его гей-парнем свидания раз в два-три дня. Иногда дома у Аббаккио, но чаще — у этого чувака. — А что на счёт выходных? — Нет, с выходными история сложнее. В субботу Аббаккио всегда уезжает за город, возвращается в воскресенье, и, насколько я знаю, так уже несколько лет. До него невозможно дозвониться в эти дни, а когда он возвращается, такое чувство, что только что из леса… или даже из какого-нибудь болота вылез. В общем, нет, вряд ли это оно. — Ладно, как скажешь. Но твой офицер Леоне и на любителя туризма не шибко смахивает. Джорно пожал плечами. Справедливо. — Знаешь, что я думаю? — Триш допила свой клубничный коктейль, и склонилась над записями, что-то обводя в своём блокноте и в блокноте Джорно. — У них полюбому что-то намечается, может, даже сегодня вечером. Чутьё мне подсказывает. — Чутьё? — Смотри — два дня назад Аббаккио вместо перерыва на обед заехал в торговый центр, и я видела, как он выходил оттуда с пакетом из модного бутика. А вчера, по твоим словам, он ругался с шефом из-за переработок и лишних часов — значит, затянувшаяся смена сорвала какие-то планы! Джорно медленно кивнул: пока всё звучало логично. — Ну, вот и выходит: нечего тут рассиживаться! Допивай лимонад, и погнали — я уверена, сегодня мы их наконец застукаем вместе! Для той, кто ещё неделю назад была ни капли не заинтересована в этой авантюре, Триш звучала на удивление воодушевлённой.

***

/тем временем в квартире Буччеллати/ Фуго и Наранча эпично рубились в приставку, и, несмотря на душераздирающие вопли, всё ещё не подрались. Как раз в этот момент в зал торжественно ввалился Миста, и принёс с собой аромат свежеразогретой пиццы… и, собственно, саму пиццу он тоже принёс, вместе с газировкой и целым пакетом других закусок. — Ура! Жратва! — разразился воплями Нара. — Получай! — тут же выдохнул Фуго, и за долю секунды, пока противник отвлёкся, нанёс ему серию ударов, разом снеся половину хп. Наконец, громкое «YOU WIN» раздалось из колонок на всю комнату… впрочем, по звуку телек даже сравнивать не стоило с душераздирающим криком, который издал Наранча. — Ну чего ты разорался… Будто псину грузовиком переехали! — Миста, на самом деле, не очень-то негодовал, так, пожаловался для приличия. Зная Нару, он уже через секунду будет в прекраснейшем настроении уплетать картошку фри и баловаться джойстиком, а вот если бы проиграл Панна… не хотелось бы новый телек разбить, на самом деле. — Если будем так всю ночь орать, соседи снова решат, что мы кого-то убиваем. — В прошлый раз мы действительно кое-кого убили, — напомнил Фуго. — Ой, не начинай, а? — Сам не начинай. Впрочем, сегодня вечером все были в приподнятом настроении, и ссориться всерьёз не собирались. Неделя закончилась хорошо: никаких жестоких разборок, всё тихо-мирно, только вчера одному чуваку в баре морду набили, да из какого-то перебежчика инфу выбили, а потом грохнули. Дело «копа из Милана» тоже намертво заглохло. Хотя Буччеллати потянул за ниточки, и даже какой-то «свой источник» в полиции задействовал, ему всё равно пока не удалось вычислить полицейского, владеющего стандом. Фуго вчера весь вечер просматривал (разумеется, честно спизженные) из участка бумаги — но ничего. Значит, оставалось лишь поддерживать порядок. Собирать долги, бить морды, крышевать и в крайнем случае разгонять обнаглевших торгашей из Smeraldo. — Кстати, а куда Буччеллати уехал? Все трое знали, что сегодня вечером квартира лидера в их полном распоряжении, но вот по какой причине… — Он уехал на Капри. От лица Польпо обсуждать с местным капо какие-то территориальные вопросы, — тут же ответил Фуго. — Да? А мне сказал, что на рыбалку. Парни вытаращились друг на друга, а Миста почесал затылок под шапкой, так что оттуда со звоном вывалилась парочка патронов: — А когда я спросил, он сказал, что там какие-то семейные дела… — У Буччеллати нет семьи, — отрезал Фуго, — что-то здесь не чисто. — Точно! — даже Наранча выглядел озабоченным. — Я знаю! Это… как его… ну, мужик его! Полюбому. — Вряд ли, — не очень уверенно возразил Фуго, — мне кажется, с кем бы ни встречался Бруно, у них в отношениях просто секс, и ничего больше. А значит, и смысла что-то скрывать от нас нет. — Всмысле? — переспросил Наранча. — Да ебутся они просто, без всяких там конфет-букетов! — Это был секс-просвет от Мисты, спасибо за внимание. — Трахаются типа, а шуры-муры не заводят. Стопэ, Фуго, а ты-то как понял? — Мы всю неделю шпионили и не смогли ни разу их застукать на свидании, это раз. Значит, на свидания не ходят. А в ванной я нашёл длинные белые волосы — не смотри так, Миста, это не мои, они были длиннее — значит… — Значит, ебутся. — Спасибо, Миста. — Короче, — подытожил Наранча, — Буччеллати уехал встречаться со своим мужиком. А нам наврал, что по делам Passione! Тогда чего мы до сих пор сидим?