Часть 1
19 февраля 2024 г. в 23:38
Скинув с плеч кровавый плащ,
Зайдутся руки в крепком хвате.
Лязг клинков и вой из чащ,
И кем ты будешь в этом аде?
Таскаясь подле грязна сброда,
Держась бок о бок в поле боя,
Рычишь и мечешь, зверем воя.
И где же, мальчик, тут свобода?
Плетись щенком побитым следом,
Корми себя — не подавись.
Корми враньём, обидой, болью,
Морской, солёною; борись.
Впихни подальше дикий вопль,
Вдохни поглубже — чуешь, жизнь
Скользит сквозь пальцы? Боль —
И скрежет горьких укоризн.
Отсве́т меча, отскок, прыжок —
Твоя отдушина, твой срок;
Твоё спасение, твой долг;
Твой смысл в этом, в этом — толк.
Ярость, злоба, пламя — ад.
А в мыслях — только Аскеладд,
Сокрытый в горечи и скорби,
И нужен, нужен ведь. До боли.
Ты был обманут сам собой.
Ну и какой он, к чёрту, «твой»?
В какой момент он стал нуждой?
Больной, уродливой — мечтой?
Висишь на грани; тише, Торфинн.
Да не кричи ты — голос сорван.
Спасёшь его — и для чего?
Своё собственноручное клеймо.
Чтоб умер от твоей руки?
Последний вздох увидел ты?
Казнить, прикончить, отравить?
Убить, зарезать, загубить?
Твоя невинность — только про́сыпь
Немытых рук в чужой крови.
А Аскеладд — лишь глупый повод,
Он — оправданье для резни.
Ты понимаешь это поздно.
Уж слишком поздно — лишь тогда,
В его последнью ночь. Она беззвёздна,
А он уж — мёртв. И жив не будет никогда.
И был ли смысл изначально,
Какой-то правильный мотив
В том, чтоб поступать так радикально,
Гонясь за тем, что так бессвязно,
Чтоб положить на это жизнь?
Да нет же, нет.
Малыш, очнись.