Мякоть

      Как там у Бродского? "Не выходи из комнаты, не совершай ошибку.."        На меня давят стены. Я пытаюсь сделать их шире, обклеив плакатами. Иллюзия того, что на тебя смотрят люди, а не их фото. Иллюзия того, что ты не одинок.        На меня давят стены. Мне в них тесно. Мир такой огромный. В нем семь миллиардов людей. В нем n-ное количество миллионов интересных вещей. А я застряла в этом маленьком городишке, где на улицах стоит запах падали и разбитых надежд. В городе, где даже если тебя еще нет, но ты уже обречен быть осужденным. А мне вообще-то плевать, но печально, что не плевать этим стенам, что не выпускают меня.        Я хочу путешествовать. Я хочу экстрима и приключений. Как насчет автостопом по Европе? Скажем, как Билл Брайсон. Но в его книге нет восторга, нет любви к миру. Ему можно позавидовать лишь в том, что у него есть возможность побывать во всех уголках планеты и самолично понять, настолько ли там хорошо, как тебе казалось.       Или, может быть, Канада? Люблю пейзажи Канады. Америка? Я люблю Америку. И плевать мне на политические распри. Земля как огромный дом, где каждая страна - отдельная комната, город - угол в этой комнате. Ты забился в него и сидишь, как затравленная мышь, прикрывая голову руками каждый раз, когда в тебя летит сгусток эмоции или чувства. И не важно, позитивной или негативной. Он есть, и его нужно ловить двумя руками, узнавать, пробовать на вкус, а не ныть, что жизнь проходит мимо, в то время, как сам сидишь в стороне ее.        "Не выходи из комнаты..."       Еще не известно, что большая ошибка: выйти из нее, или все-таки остаться?       Остаться и ждать, пока тебе манной небесной счастье с неба посыплется.       Или выйти и сдохнуть от наваливающейся гнили? В мире много хорошего, но столько же и плохого. И каждый волен сам решать, что для него "хорошо", а что "плохо".       Для меня "плохо", когда молодость проходит в четырех раздавливающих тебя стенах. Плохо, когда мысли, словно злобные звери с красными глазами, пожирают тебя изнутри, выплевывая одни косточки; когда голова, словно мясорубка, перемалывает и их, оставляя лишь мякоть.       И ты лишь жидкая кучка, кашица. В тебе нет стержня. Ты безвольная и трусливая.