Мысли

— о чем ты думаешь? Эти слова, словно ключ, отперли потайную дверь. И со скрипом отворяясь, она выпустила ослепляющий поток света. Постепенно глаза привыкли, и стали видны очертания грязной, заплёванной серой плитки. Запах мочи смешанный с едкой хлоркой заставляет голову идти кругом. Тошнит. Щипит. Набухшая чувствительная кожа больно трется о ткань рубашки. Только бы пятен не было. Хотя не важно, все равно никто не обратит внимание или просто сделает вид, что не заметил. Я иду обратно в класс. "Ты что там утонула?" — смеется противная рожа. Я сажусь за парту и засовываю руки в карманы, аккуратно доставая ножницы из одного. Ловкое движение руки и лезвие уже глубоко воткнуто в глотку одноклассника, а кольца торчат из шеи, из которой бьет, стекая вниз по шее, алая, искрящаяся в холодном свете ламп, кровь. Как жаль, что это только воображение. Ножницы лежат на дне рюкзака. Голос учителя начинает завывать свою монотонную песню, иногда переходя на повышенные тона, словно скрипит неисправное радио, и веки мои тяжелеют и слипаются, когда голова уже лежит в локтевом изгибе на парте. — да так... Ни о чём, — отвечаю после минутного молчания.