Dimensional rift

Патроны только что закончились. И обычные и необычные — все. Теперь Трилби приходится отбивать рукояткой пистолета мерзкие отростки биомассы, тянущиеся к нему отовсюду: и справа и слева. Или это уже верх и низ? Трилби уже сам не знает, да это и не важно. Посреди бесконечного «ничего» и «нигде» направления и расстояния теряют смысл. Или же смысл потеряли попытки больного сознания принять происходящее? Со всех сторон, куда не посмотри, Трилби окружает лишь чернота, усеянная тысячами светящихся пятен, подозрительно напоминающих глаза. В любом случае, иллюзий он не питает. Возвращаться уже некуда и нельзя. Поэтому Трилби молча высматривает противные бесформенные щупальца и бьет по ним что есть сил. Барахтается, как муха в стакане, смешной и жалкий в чужом мире, не способный своими примитивными органами чувств ориентироваться в этом странном, многомерном пространстве. «Вон еще одно… еще. По одному за раз. Правильно ли я поступаю? Он продвигается, если не успеть… Жив ли я еще?» — Трилби старается не занимать голову лишними вещами, а концентрируется только на текущих действиях. Его мысли спотыкаются на всем подряд и невероятных усилий стоит просто не забыть, зачем он здесь. Ради чего он терпит боль многочисленных ран, не говоря уже о подбирающемся безумии. «EU SHM SHM», — Трилби повторяет в унисон с чернотой и темные отростки, дергаясь отлетают чуть дальше. «Только не отвлечься…», — одна ошибка в произнесении мантры означает смерть, но он переживает не за себя. «Только не пропустить…» Но вот он вздрагивает от звука близких выстрелов и не пистолетных, а из чего-то посерьёзнее. Дробовик! Трилби разворачивается как раз вовремя, чтобы увидеть как незнакомый человек методично отстреливает конечности чудовища. «Откуда он взялся? Хотя здесь всё возможно… но нет, точно мерещится». Словно бы в подтверждение мыслей Трилби, человек достаёт из-за спины неведомое оружие и стреляет в черноту чем-то вроде пучков молний. Чернота отползает неловко, словно поднявшееся тесто залезает само обратно в кастрюлю. Также невероятно. Следующее, что видит Трилби — вспышка белого света, которая уносит и его и загадочного спасителя. Когда свет рассеивается, Трилби видит знакомый пейзаж Стоунхенджа, приваливается спиной к прохладному камню. Прохода больше нет, а над головой светят яркие, дружелюбные звезды. Человек со странной пушкой явно в замешательстве. Может быть он всё же не галлюцинация. Нужно познакомиться.

От лица Проповедника

Похоже это было последнее чудовище. Даже дьявол не может чинить свои козни вечно. Человек в костюме ранен! Не заметил этого в пылу боя. Повезло еще что не убил его! Думал — одержимый. Мы… где мы вообще?.. не важно, место выглядит безопасным. Он поднялся. Нужно показать ему, что я человек. Вот… убираю оружие и… черт, я весь в крови! Вроде как чужая. Хотя и он выглядит не лучше. Тоже чужая? Только бы он понимал английский… — Не бойся, дружище, я тебя не трону, — показал ладони инстинктивно. Они тоже в крови… не лучшее знакомство. — Ты ранен. Давай помогу? — да кто в такое поверит? Я бы не поверил. — Спасибо, ты уже хорошо помог, — он говорит безжизненно, безэмоционально, будто ничему не удивлен. — Нужно убираться отсюда. Не важно куда, но куда-нибудь подальше. Даже не спросил кто я и откуда. Очень плохой знак. Как же он там оказался? — Первым делом нужно осмотреть твои раны. Я не медик, но перевязку сделать смогу. — Аптечка в машине. Пойдем, мне не по себе от этого места.

От лица Трилби

Машина на месте, отлично. Почему нет? Да хрен ее знает, мало ли? Этот… косится на меня. Не стоило показывать машину, мало ли что. Попался один такой на дороге… стоп. Все же закончилось, тень отступила. Мы победили? Я все еще жив? Что если он связан с тенью? Нет, нельзя подозревать, нужно разобраться. С чего начать? Как его зовут. — Как тебя зовут? — Джон Мартин. Джон… Мартин. Запомнить бы хоть имя, черт с ней, с фамилией. Свое-то еще помню? Малькольм! Малькольм Соммерсет. — Теренс Райлби. Идет позади. Неприятно, хочется обернуться… Наконец машина. Бинты еще остались. Только мне это уже не поможет. Что? Почему? Голова кружится и тошнит. Дотянуть бы до отеля. Тридцать километров до него. Нужно ехать скорее, не тратить время. Сяду за руль… — Приятель, ты же не собираешься вести машину в таком состоянии? — Собираюсь и поведу. Грубо? Плевать. Не до того теперь. Пусть садится если тоже хочет убраться отсюда. Что такое? Машина не заводится? Нет, пальцы не слушаются. Почему? Почему так темно? Почему я еще жив? Почему?..

***

Трилби съезжает вниз по сиденью, словно непристегнутый манекен. Джон подхватывает его и несет на заднее сиденье. Весь хлам оттуда отправляется на пол, а немногим позже — в багажник. Приходится разобрать ворох каких-то бумаг, блокнотов, разнообразного барахла, зато аптечка находится там же. Мартин в который раз благодарит высшие силы за то, что в его армейский тренинг входила первая помощь. К счастью, серьезных ранений у Теренса не оказалось. Отключился он, скорее всего, от усталости и нервного перенапряжения. Чтобы не терять время зря, Джон ищет в его бумагах дорожную карту, а находит список «безопасных» и «павших» городов. Его ничто не удивляет. «Куда ехать теперь понятно. Нужно спрятать оружие.» Под пассажирское и водительское кресла отправляется почти весь боевой арсенал: двустволка, «Трокентод» и энергетический ускоритель, который Мартин нашел в лаборатории. Револьвер и нож он решает оставить на всякий случай при себе. Наконец, сев на место водителя, он разбирается с управлением: «Зажигание, руль и всего две педали. Вроде бы не сложно… Помоги мне Господь…»