Философ. Художник. Поэт.

Тяжело мне среди череды утрат: Как будто тащу я с собою гири. Наброшу, что ли, из Сартра цитат, Что «ад — это другие»? Иные смыслы, иной поворот, Иные пропасть и выси. Обломки от рухнувших рая ворот, Где Пётр давно уж скрылся. Неясно грядущее, прошлое — тень, Нет-нет, и в нём память обманет. А я сам бреду изо дня в новый день В одном и том же тумане. Крепость не выдержит новый удар, Река поменяет течение. И тянется бесконечный кошмар С необъяснимым значением. Мне кажется непосильным путь, Но страшнее его окончание. Отпустить невозможно, и не вернуть. Вот такое судьбы примечание. ----------------------------------------------------- Я вижу много и не через экраны, А как невольный соучастник событий. Раны на сердце ведь тоже раны, Сколько не создавай прикрытий. Жёсткие рамки жизни сюжетов Не могут фантазий бескрайних сдержать. Но с каждым разом всё больше советов, Кому бы лучше начать подражать. Какие картины суду предоставить, В какую палитру краски смешать, Прошу вас за мною решенье оставить, А не врываться, мольберты круша. Не оставлять на полотнах пятен, Сюжеты нещадно перевирая. Критик безличный творцу неприятен, Если он Бога роль примеряет. Коли, мечась, в беспорядке тыкать Пальцем во всё, что покажется дивным, То волшебство умирает тихо, Чтоб не остаться там, где противно. И дело даже не в хитрой схеме Или не только лишь в ней одной. Когда я прямо говорю о проблеме, А люди смеются за моею спиной. Что ж. Я и дальше в своей манере Кисти капризной мазками вещаю. Ни похвалам, ни лести не верю, И лишь перед музой вину ощущаю. ----------------------------------------------------------- Новорожденный зыбкий рассвет В самом начале лета. Запахов, красок, звуков букет. Я хочу быть поэтом света. Июльские ночи ещё не темны. Легко встретить утро в гуляньях. Своими идеями опьянены. Я, видно, поэт мечтаний. Полон плодов старый яблочный сад, Август дарит вкусов без меры. Ловлю я каждый теперь звездопад, Являясь поэтом веры. Сентябрь встречаю как добрую весть, Как знак мириады событий, Которых не успеваешь учесть. Возможно, поэт я открытий. Осень листвы расцветёт огнём, Всё обагрит своей властью. Прохладно, но мы с тобою вдвоём. Наконец, я поэт для счастья. За порами года я не слежу, Вдохновенью они не помеха. Все сезоны в гастролях я провожу, Назвавшись поэтом успеха. Весна пробуждает стремительный рой И запускает цветенье. Но призраки беспокоят порой, И вот я поэт сомненья. Зима притушила палитру цветов, И будто повеяло прахом. К такому был я совсем не готов: Проснуться поэтом страхов. Стремглав изменяется всё вокруг, Но так же внезапны муки. Маршрут, место отдыха, старый друг. Быть проклятье поэтом разлуки. Принимает дело дурной оборот, А в душе царит лишь отчаянье. Не найти нужных слов нам который год, И теперь я поэт молчания. Нестерпимой жары наступает черёд. Почему мы ей больше не рады? И когда был запущен обратный отсчёт? Не хочу быть поэтом утраты. Я совершенно не виноват, Это судьба так троллит, Что подмешала в фантазии яд, И я стал поэтом боли. Снова начнёт бросать вызовы рок, Нет основ и опор нет прежних. Лишь желаю, чтоб слог мой кому-то помог. Я буду поэтом надежды.