Из дневников бродячих музыкантов
Если музыкант красив и строен,
А инструмент лишь только изредка расстроен,
То почему же он так беден?
Одежды старые, а сам он очень бледен...
В сером, но изящном том бульваре,
На не самом чистом тротуаре
Стоит один скрипач
И ловко он ведет по струнам.
Мелодия та успокоит громкий детский плач,
А сам скрипач
Придет при свете лунном
В комнатейку дряхлую свою.
А в шляпе-котелке всего монетки три.
Что за завтрак? Снова сухари.
Струна и скрипка всего важнее,
Пусть и появились пятна на холодной тонкой шее.
На бал его не приглашают,
Но его всем сердцем уважают
Дворовые музыканты.
А сам скрипач все смотрит варианты:
"Так как же быть? На что мне жить?"
Он знает лишь ответ один:
"Играть, звучать, пока могу хоть пальцем шевелить!
Пока изящный молодой блондин
Не подаст хотя бы кроху хлеба."
Такой исход бывает у любого,
Как у музыканта самого простого.
Талант не сможет расцвести
На жизненном отрезанном пути.
Денег нет и счастья тоже,
Но на боярской наглой роже,
Что без таланта и украс
Написано мнение о нас,
Простых и щуплых музыкантах,
Что без денег и гримас.
