Письма

Я рву бумагу и пишу письма, Они неприятным холодком отдают. На языке становится кисло, Шорохи карандаша хрипло поют. Своей рукой я выпускаю чувства погулять, Они теряются, не находя любви. Пустой лист ничего не может мне отдать, Как бы сильно его не проси. Я жду ответа на грязных бумагах, Но они каждый день молчат. Что же мне делать среди ураганов? Здесь только пыль в комнатных лучах. Я посвящаю чувства фантазии, Моему маленькому, но громкому сну. К несчастью, никогда не узнаю, С какой секунды погрузилась в дремоту. Я все мечтаю твой голос услышать, Который не побоится звать меня по имени. Его отзвуки попытаются утешить, Успокоить стеклянную душу искренне. Я с восторгом рассказываю о стихах, Представляю, как твое сердце трепещет. Я делюсь видениями о лесах и лугах, Ветер мои эмоции нетерпеливо колышет. Но потом возвращаюсь в темноту, Где уютный дом меня приютил. Воображение наполняет пустоту, Сон ожидание в мешок поместил. Я ненавижу грязных посторонних, Ведь я жду только прекрасного тебя. Незачем мне люди в районах удаленных, Надежда на тень твою присутствует всегда. Я продолжаю выводить четко слова, Они царапают сердце искалеченное. Читаю рассказ свой с конца, Застреваю в начале строк помеченных. В начале идет воды всплеск, Через абзацы начинает утихать. Но не определить дрожащих мест, Где усталость стала помогать. Утомление горько отрезвляет, Оно закрывает сказочные двери. Навязчивостью вечной раздражает, Как в лесу голодные звери. Однако очертание твое остается Единственным чистым листом на столе. Объяснению это не поддается, Понятно лишь испытанное чувство на себе. Я о потраченных силах не жалею, Потому что ты — моя усталость. Письма в размытую любовь посылаю — Если это ты, мне только в радость.