Новая эпоха

я молюсь, сбивая свой атеизм, словно в кровь колени: поставьте уже мне диагноз и вылечите. моё завсегда бетоном терпение крошится, словно булка, что бабушка из незнания отдаёт голубям. я рыдаю и бью костяшки, возводя из страданий храм, где кирпичиками становится каждый божий адовый день. кажется, так просто легче: запереться средь граней стен, чтоб не видеть острую, жёсткую, как иссохшее мясо, реальность, в которой фундаментом храма стала банальная жалость. жалость к себе и любовь к красивым, наполненным драмой строчкам, к слезам над ними, над остротой случайно родившейся фразы и над финальной точкой, к доению вымени, дающего только лишь кровь после стольких лет выжимания, к возведённому в культ, такому изящно-болюче-красивому страданию. это история без завершения, что идёт по циклу из нескольких полюсов, это набор одинаковых рифм и ограниченных слов. здесь не случится произведения, что после смерти моей станет классикой, ведь это просто попытка стать кем-то больше, чем жалкой в к себе же жалости. вылечиться ли мне? не знаю. желаю ли знать? тот же ответ. я просто хочу пойти и по солнечной, и по тернистой тропе, одновременно став и счастливой, и достойной называться творцом, но пока мне остаётся быть лишь сипло орущим подслеповатым уродом-птенцом.