***
Улетают года, как вороны чёрные,
И снова Россия темней.
И красуются дали безмерные,
В окошках родимых сеней.
И в малой деревне, что в сердце страны,
Под нежной небесной красой
И тихо шуршащей листвой,
Напевно с идеей, лихие живут пацаны.
А среди них есть всегда человек,
Запомнят которого не на век.
И он будет писать обо всём,
Своим, неправедным путём.
И в тёмное время нашей земли,
Из скромной промёрзшей дали —
Поражает стихами своими поэт,
Нашедший для каждого свет.
Вчерашний он мальчик, сегодня — мудрец,
Пел он о Родине, о муках сердец.
Пел о любви и о смерти,
Пел о прекрасном ферте.
Но сердце его томно горело,
И чёрные мысли дрожали в ночи;
Тёмным он был повсюду всецело,
Но глубокий оставил нам след.
Он навеки важнейший поэт, Так много проживший в глуши. И обрел он любовь и славу народа, А смерть его — гибель души.
Человек он — ставший легендой,
Будто судьба благоволила ему.
Для нас был он целой планетой,
И слова его пойдут по уму.
Пусть земля ему будет навечно легка,
А стихи его будут надеждой сердец.
И он, порою на нас, свысока,
Посмотрит как брат и отец.
