Куколка

Поле, высокая трава, здесь почти не слышно шум дороги. Здесь нет людей, деревня на отшибе, а сюда и вовсе редко кто приходит. Сердце сводит тяжёлой тоской. Почти ощутимой болью. Здесь, под густой травой, в которой почти спрятались редкие серые холмики с надписями, - сотни загубленных жизней. Загубленных в ужасных зверских условиях, в жестокости - замученных в холоде, в грязи, без чистой воды и крыши над головой. На сердце тяжело от понимания сколько их не вернулось домой, сколько погибло бессмысленно от чужой ненависти! Но особенно больно знать, что здесь он. Его история обрывается тут. Все эти годы поисков и вот они встретились. Только больше она не увидит голубые глаза и не услышит до сих пор ярко звенящий в памяти голос. Бескрайнее пасмурное небо прохладного летнего вечера, лёгкий ветер, от которого хочется запахнуть куртку, монотонный шелест травы - все вокруг как нельзя лучше подчеркивает тихую, но навеки ощутимую, боль от этого места. -Спасибо, - срывается с губ на его родном языке, пока руки сминают маленькую атласную вещицу. Когда-то он спас ее маму, а ей - маленькой испуганной девочке, и вовсе подарил роскошную куклу. До сих пор те события сохранились в памяти, словно кадры из новых фильмом в хорошем ярком качестве. В любой миг она способна "увидеть", как человек в форме держит в своей холеной руке, совершенно непохожей на загрубевшие от тяжёлого труда руки родных, дорогущую городскую куклу - куклу в синем платьице, с красивыми белыми волосами, которые замечательно было бы заплетать в любые прически (о, маленькая она с первых секунд оценила все прелести игрушки!). Он едва заметно улыбается, протягивает куколку ей, говорит на ее языке "бери, не бойся". О таком подарке маленькая сельская девочка и мечтать не смела! Она с трудом верит в реальность происходящего, в то, правильно ли поняла его слова, она смотрит на этого высокого светловолосого мужчину в темной одежде, будто ищет подвох, но он кивает повторяя свое "не бойся" и она впервые касается атласного платьица, а мимолетно и теплой руки. А следом прижимает игрушку к груди и очень сильно теряется, как же благодарить? От того лепечет что-то смешное, старается вспомнить, как же учила мама отвечать этим людям, как звучало то их "спасибо", но ничего не выходит. А он только улыбался, удивляясь такому неподдельному счастью ребенка. До сих пор особенно сильно помнятся его светло-голубые глаза. Светлее, чем небо этим вечером. Скорее такие, каким оно бывает погожим днём. В которые очень хотелось бы ещё раз взглянуть и поблагодарить не за игрушку уже, а за маму. За то, что сжалился и не бросил в тот день. Сглотнув горький ком в горле, она прижимает старую престарую игрушку к груди. Самой уже за шестьдесят, столько всего изменилось, столько пришлось хранить в сердце не смея озвучить, но игрушка в атласном платьице береглась все эти годы рядом. В память о человеке, который спас ее семью, ее маму, ее маленькую сестрёнку, которая в тот день могла бы и не родится, если б серьезный опасный начальник не сжалился над сельской женщиной и ее дочкой и не забрал на машине в город, к врачам. Но больше этого человека нет. И высокие разношестные травы шумят сочувстующе грустно, а солнце почти садится, хоть за тонким покровом облаков закат лишь по чуть-чуть окрашивает облачную дымку розовым светом. Вдалеке виднеется маленькая часовня. Ветер холодит влажные дорожки по щекам. Возможно лучше было не искать след этого человека, чтоб сейчас не стоять на огромном кладбище-поле, чтоб не слышать ранящее безразличие в голосах людей, которые указывали путь, чтоб на старости лет не лить слезы даже не зная, где именно нужная могила. Но... Нет, нет и ещё раз нет - стоило! Хотя бы та маленькая девочка должна оплакать смерть благороднейшего человека! И в сущности какая разница, где именно покоятся его кости? Под этой давно забывшей ужасы прошлых лет землёй сотни потерянных жизней, все они достойны пролитых слез. -Спасибо, Пауль, - повторяет она едва ли не впервые обращаясь к нему по имени. И сминает в испещренных морщинками руках старую куклу, с твердим намерением после заглянуть в часовню и вознести Богу молитвы за всех, кто так и не вернулся из этих земель к родным. День уверенно клонится к вечеру, пора возвращаться. Но пожилая женщина присаживается, чтоб коснуться рукой сырой земли. Мокрые от дождя или росы узкие лисья оставляют прохладные капельки на коже, на рукаве, пальцы осторожно гладят по травинкам, словно это прикосновение может ощутить тот, кто давно уже погиб, словно это не трава вовсе, а отросшие пряди светлой челки и она приглаживает их, убирая всякую боль, что довелось ему здесь пережить. Она даже не сразу слышит голоса и замечает двух молодых людей. В темной одежде, совсем ещё юные, если не сказать зелёные - парень и девушка. Они несколько удивлённо смотрят остановившись в десятках метров, неловко жмутся, осознавая, что помешали. В руках у девочки цветы, парень прячем свои руки в карманы объемной куртки. Женщина поднимается, на прощание касаясь травы со всей нежностью. На лице играет едва заметная улыбка - почему-то очень сильно кажется, что молодые люди тоже пришли не просто так и им наконец получится доверить историю про благороднейшего человека.