недосып и поэзия

Часы на тумбочке безжалостно отстукивали 3:14. Джордж Каббинс ворочался в постели, тщетно пытаясь унять ворох мыслей, терзающих его разум. Сон давно покинул его, оставив лишь одиночество и листы бумаги, исписанные чернильными признаниями. Флоренс. Это имя вертелось на языке Джорджа, словно заезженная пластинка. Образ Фло, с копной белоснежных волос и сияющими голубыми глазами, преследовал его днем и ночью. В попытках унять бушующие чувства, Джордж брался за перо. Стихи, льющиеся из его души, были полны пылкой страсти, нежности и отчаяния. Он признавался Фло в своих чувствах, сравнивая ее с солнцем, с розой, с самой прекрасной звездой на небосклоне. Но, перечитывая написанное, Джордж хмурился. Слова казались ему банальными, неспособными передать всю глубину его чувств. Он рвал листы, комкал их и бросал на пол, терзаемый неудовлетворенностью. "Как же мне описать то, что я чувствую?" мысленно вопрошал он. — "Как донести до нее всю красоту и трепет, бушующие в моем сердце?" Мысли Джорджа метались, словно птицы в клетке. Он вспоминал каждую их встречу, каждое случайное слово, сказанное Фло. Он анализировал ее реакции, ища в них малейший намек на взаимность. "А вдруг она не чувствует ко мне того же?" - терзался он сомнением.-"А вдруг я ей даже неприятен?" Страх отвержения омрачал его разум. Джордж боялся признаться Фло в своих чувствах, но еще больше боялся остаться в неведении. Он снова взялся за перо, решив сделать еще одну попытку. "Пусть это будет последнее письмо," - пробормотал он, "и пусть оно будет perfect." "Это ужасно!" - вскричал Джордж, скомкав очередной неудачный вариант. В этот момент дверь его комнаты резко распахнулась, и на пороге появился сонный Локвуд, его верный друг. "Что здесь происходит?" - спросил Локвуд, встревоженный криком Джорджа. "Я... я пытаюсь написать стихи для Фло," - смущенно ответил Джордж. "Стихи? Для Фло?" - Локвуд удивленно приподнял брови. - "А ты не думал просто сказать ей о своих чувствах?" "Я не могу," - пробормотал Джордж. - "Я боюсь, что она меня отвергнет." "А ты не узнаешь, пока не попробуешь," - подбодрил его Локвуд. - "К тому же, твои стихи..." "Мои стихи ужасны," - перебил его Джордж. - "Я не могу ей их показать." "Дай-ка я взгляну," - Локвуд выхватил из рук Джорджа скомканный лист бумаги. Разгладив его, он начал читать: "Фло, прекрасная как роза," "Твои глаза сияют как звезды," "Твой голос мелодичен как песня," "Я люблю тебя..." "Джордж, это же прекрасно!" воскликнул Локвуд. "Эти стихи полны искренности и чувств. Фло обязательно их оценит." "Ты так думаешь?" - с надеждой спросил Джордж. "Я уверен!" - Локвуд хлопнул его по плечу. - "А теперь давай-ка спать. Тебе нужно выспаться, чтобы завтра с сияющими глазами вручить Фло эти стихи." Джордж улыбнулся. Впервые за ночь он почувствовал себя спокойно. Слова Локвуда придали ему уверенности. Всю оставшуюся ночь Джордж писал, стирая, переписывая, пока первые лучи солнца не прорезали щели жалюзи. Он потушил свет, улегся в постель и, убаюканный мыслями о Фло, уснул. А утром, измученный, но полный решимости, он запечатал письмо в конверт и, выйдя из дома, бросил его в почтовый ящик. "Судьба решит все," - подумал Джордж, глядя в небо, где уже появились первые птицы. "Судьба покажет мне, есть ли у нас с Фло шанс на счастье." С этими мыслями Джордж, утомленный бессонной ночью, но полный надежды, отправился домой.