ночь в спальном районе

Прохладный ветер перемен заставляет глаза щуриться, небрежно накинутые шарфы соскальзывать с плеч, а волосы выбиваться из-под съехавших заколок-звёздочек. Кожа покрывается мурашками не только от дуновенья прохлады в незастегнутые вороты курток, но и от осознания, что твое время либо пришло, либо прошло. Трое девочек смотрят друг на друга, стоя посреди развилки в темноте спального района. Рюкзаки неряшливо набиты после тренировки, у одной развязались шнурки. Понимающая тишина осела между ними. - Ну так… во сколько вы завтра?.. – говорит одна, которой через пару минут придётся свернуть налево, в затемнённый опадающей кроной высоких кустарников переулок. - В 6. Ну, уезжаем уже, а быть за полчаса, наверное, - прямо говорят две другие, им направо, дальше по улице. - Тогда… удачи вам. Я буду смотреть игры. Первенство России, как-никак… - Да… Может, поедешь как фотограф? – по-доброму усмехаются те. - Ага, второй тренер. Она теребит палочками-пальцами полотно лямки рюкзака. Первенство России. Эхом отдаётся в её голове осознание скорости времени. Только недавно они ездили туда вместе. А теперь – без. Осознание, что твоё время проходит – тяжелое принятие. И ты вроде не взрослый ещё, но уже не как они. Эта грань, бисерно-призрачная, пройдена. После неё возможно что-то ещё, но как же забыть моменты светлой весёлой юности.