М24

Научи меня снова чувствовать, ты же профи. Ты уже когда-то так делал в начале мая. У меня остывает в стакане горчащий кофе, Я пишу тебе, в целом мало что понимая. Помнишь нашу весну и грозу, и сирень у дома, И шелковицу возле моря на берегу? Я пытаюсь понять, когда всё стало по-другому. Я пытаюсь собрать картинку — и не могу. Что сломалось во мне, разъебенившись до основания — Так, как будто хуйнулось с бешеной высоты? Ты не знаешь, у этой херни существует вообще название? Не собрать воедино все лопасти и винты. Не собрать по инструкции. Без инструкции, видно, тоже. Что-то выжгло внутри, выпал винтик и тарахтит. Это что-то, зараза, зудит и зудит под кожей, И, давно окопавшись, в подкорке до срока сидит. И с десяток механиков, как ни крути, ковыряет, Каждый ищет записку: «Ты гайку нашёл — молодец!» — И, пока меня чинят, то собирают, то разбирают, Я — с болгаркой и гайкой — всё думаю: «Это пиздец!» Ну, давай уж поржём — только ржать мне и остаётся, С понимающим видом кивая им всем через раз, Тем не менее, зная: способность чувствовать не вернётся — Я, как мошка в смоле, в этом вакууме увяз. Мне способен помочь только ты — тут без вариантов — Разобрать и собрать, отпоить мёдом с молоком. Я-то в курсе: механика — не один из твоих талантов, Но давай разгребём мой пучок аллегорий потом.