Последняя фотография

Странный, холодный, безжалостный дождь, тянулся как нить черной мольбы от небес к земле. Он заливал улицы и дороги, проникал сквозь толстые плащи и зонты, и оставлял за собой лишь каменную слякоть и хмурое недовольство на лицах прохожих. Город был мрачен и уныл. Дома, улицы, деревья — всё обросло серыми пятнами мокрого горя. В лужицах мелькали унылые облака, разрывая небеса как раненые пули. Люди торопились по делам, проваливаясь в непроглядные потемки, словно пытались спрятаться от этой мрачной боли. За окном стояла какая-то особенная тишина, словно мир обмяк от излишних страданий. И я сам чувствовал, что внутри меня что-то скрипело и болело, словно тоже был одной из многих ран в этот день. В последнее время у меня всё шло не так, как хотелось бы. Я стал фотографом не только потому, что это моё хобби, но и потому что я верил, что могу делать что-то великое, что мои фотографии могут донести какие-то эмоции, передать какое-то настроение. Но в последнее время мои фотосессии шли как-то неудачно, как будто мое творчество застряло на месте. Я проводил дни и ночи за своей камерой, перебирая сотни фотографий, но никак не мог найти ту искру, тот момент, который сделал бы мои работы по-настоящему выдающимися. Модели становились уставшими от моих неудачных попыток и не верили, что я смогу сделать что-то уникальное. Коллеги уже начали забывать о моем таланте, а я сам начинал сомневаться в своих способностях. Я втянул в себя дым сигарет. Никотин разлился по моим лёгким и с выдохом запах табака наполнил комнату землисто-пряным оттенком. Бросив на пол сигарету, я обернулся и взглянул на угол серой комнаты. Обшарпанная стена квартиры выглядела уныло и безжизненно. Краска облезла, потеряв свою яркость и блеск, на ней были видны следы времени и забвения. Переведя взгляд, я остановился на деревянном стуле, одиноко стоявшем посреди комнаты, а над ним висела старая верёвка, на конце которой была петля. Вокруг него лежали разорваные фотографии и скопканные листы исписанных бумаг. Я вздохнул и переключился на фотоаппарат, стоявшем около двери на штативе. Старый Canon был потрепан. Сколько приключений он пережил, в каких условиях он только не работал: ливень, жара, ветер. Что я делал не так? Почему не мог найти вдохновение, почему моя работа не вызывала эмоций у зрителей? Возможно, я просто был слеп перед очевидным, возможно, мне нужно просто отойти от своего творчества. Во мне трепыхались тихая печаль и грусть, которые нежно обволакивали внутренний мир. Я ощущал тяжесть в сердце и некоторую пустоту в душе, но сохранял свою внутреннюю гармонию и спокойствие. Я вздохнул и направился к тому, о чём долго думал. Настроев фотоаппарат, я встал на стул и накинул на шею верёвку. Может быть старый я начал искать выходы из ситуации, вспоминая мотивирующие слова друзей, но не нынешний. Слишком устал от этого всего. Атмосфера в комнате была наполнена печалью и безысходностью. Тишина нависла над всем, словно давящий груз над местом, где когда-то была жизнь и тепло. Пыль летала в воздухе, словно спектры прошлого, напоминая о забытых моментах и утраченных возможностях. В этой пустой комнате чувствовался запах утраченной надежды и забытых мечтаний. Она напоминала о временах, когда здесь было живо и тепло, о людях, которые однажды смеялись и плакали здесь. Серая стена стала свидетельницей ухода времени и забвения, запечатлевая в себе горечь прошлого и невозможности вернуть былое. Камера громко отсчитала 15 секунд, я отбросил стул, шагнув вперёд, верёвка натянулась и через мгновение последняя фотография была сделана.