Инс0мни9я

Сначала была эйфория, приятное чувство небытия, словно тело плывёт среди космоса, а в глазах мелькали разные блики света. Затем, была скорая, а после этого долгое семимесячное лечение. Милая медсестра, вскоре зайдёт, посреди лечения, и скажет следующее: "— Ваш парень, Ярослав Косухин, не доехал до вас.". Тело пробьёт дрожь, руки неустанно дрожат, то ли от судорог неполученной дозы, то ли от шокирующей новости. Смотрю на неё стеклянными глазами, зрачки расширенные от лекарств, под глазами мешки, снова не спал до утра. Ведь есть вся ночь, наполненная жуткими фигурами, глазами, заставляет осмысливать своё бытие, существование в алчном мире без толики радости в ней. Я не реагирую на это, пропускаю мимо, ведь жизнь - анекдот, и как говорил мёртвый знакомый, ведь из всей компании, выбрались не многие, "Никому нельзя доверять", а значит её слова ложь. Почему же, больничное время днём называется "Мёртвый покой"? Когда это не покой, это тревога. Ведь вокруг молчание, а порой слышится гул криков, истерического смеха. В голове, её глупые слова, но почему же сердце с каждым разом учищается? Словно, это могло быть правдой. Это ложь, Ярослав придёт. Просто, сегодня занят, работает для меня. Он не может не придти. Он всегда со мной, всегда жив, всегда дышит и я слышу его сердце. Ведь именно он, положил меня в дорогую больницу в Москве, хотя мог бы оставить в какой-то ободранной психушке в Питере. Надеяться на моё лечение, что, я выберусь из этой наркотической ямы, но я с детства в ней, а он глупый и наивный - верит в это лечение. Толкает деньги врачу, просит помочь мне. За деньги - можно купить здоровье, а я своё пронюхал давно. Начинается, что-то вроде панической атаки или ломки, я уже не разбираю эти состояния, ведь они схожи, руки чешутся, запястья. В голове судорожно метаются мысли. Ближе к весне, я вышел с больницы. Свежий воздух, но серые лица вокруг, хочется дозу. Слава встретил меня, ну один из тех, компашки знакомых. Он забирает меня в машину, куда-то везёт, что-то говорит, май напоминает июнь, словно летний вечер подходит к ночи. Мы приезжаем на кладбище, здесь меня похоронят? Смерть неизбежна, я давно с этим смирился, не пытался её избежать, не пытался её оттолкнуть. Слава ведёт меня куда-то, мы идём сквозь могилы, чьи-то родители, дети, животные. Мы останавливаемся, пришли. Я смотрю на могилу, в ушах поднимается писк, словно аппарат жизнедеятельности, кричит, что всё, сердце остановлено. Я смотрю на этот каменный памятник, имя: Ярослав Косухин. Года его жизни, последние слова. Пробивает дрожь. Чувствуется запах сигаретного дым, Слава молчит. Я вопросительно смотрю на него. — Он правда умер? Он не отвечает, опускает взгляд. Глаза бегают по могиле, цветам, венкам могильным. Смешно, он правда умер? Да нет, это шутка, он не мог. Он дома, ждёт меня. Почему тогда не приехал? Не знаю. Работает. Нет, вот же его могила. А под землёй, в какой-то деревянной коробке, его тело. — Хуйня, тут не Ярослав.- Говорю я. Слава лишь тихо тсыкает, и отвечает: Тут он. Не доехал до тебя, сбила машина. Время останавливается, бессмыслие смерти, в чём смысл жизни? Он умер. Кто теперь позаботиться? И больше не отругает за состояние, не даст пощёчины, не накормит вкусной едой, а квартира и его комната будет пустовать... Мне нужна очередная доза, чтобы встретиться с тобой Ярослав. Чёт начало плавить, рвота, а в горле застряла пена, в глазах продолжает плыть, карусель смерти. В чём смысл жизни? В чём смысл бытия? Если медсестра выйдет из больничных покоев, и скажет: у Андрея Шавеля, случился передоз, не спасли.