Мы все умрем.

Позитивная мотивация — явно не мой конёк, и мы все умрём. Мысли о смерти. Снова.Приходят, уходят и возвращаются. Их трудно игнорировать. В зеркале отражается плохо спавший, бледный, мутный человекоподобный тип. Труп, который ещё дышит и стоит на ногах. Сначала решивший жить ради брата, затем ради музыки. Но и то, и то, исчерпало свой ресурс жизненной энергии. Ничего не осталось. Всё уже было до нас, можно выдохнуть страх и уставить глаза в небосклон. Это было и раньше. И мысли были раньше, возможно, ещё до его рождения. Так было всегда--люди ебались, люди рожали людей, люди умирали. Те ебались, рожали, умирали. Бесконечный круг. Это не жизнь. Он--песчинка в летнем морском воздухе. Хватит борьбы за ничего. Хватит жить в этом теле. Оно отвратительно нечувствительно, болит и портится из-за того, что обладатель не хочет нормально лечить его. Волосы густые, но часто выпадают, ногти крепкие, но стали слоиться из-за падения уровня железа в этом мешке с костями. Бояться нечего. Придумай, как умереть--и дело с концом. Кому ты тут нужен с твоими разрисованными листочками бумаги и мрачными текстами песен? Кому нужна его унылая мерзкая рожа и руки в порезах? Людям неловко от слез, порезов, от тех, кто чем-то отличается. Если окружающему блядству и сопротивляться, то не с печальным лицом. В глазах пусто. В душе тоже. Рот открывается сам, руки тоже, но всё тяжёлое. Механизмы внутри старые, ржавые и двигать их--мучение, не иначе. Зачем вставать каждое утро, если всё повторится не раз? Сопротивление идёт в ноль. Кто сопротивляется, когда уже не хочется? Будь он немного счастливее, возможно, был бы лучшим старшим сыном. Но это не так. Привык быть разочарованием, разочарованным, тем, кто должен был умереть, но почему-то не умер. Не жил бы--не было бы необходимости терпеть и торопиться вперёд. Не было бы причины жить в бешеном ритме жизни. Всё повторится не раз, но мы живы сейчас, нами рано удобрять чернозём. Пока он жив, стоит на ногах--всё повторится не раз. Придет время--и он всё закончит.Осталось немного.