Ты проиграла

      Шастаться по улицам мне всегда было одиноко, но только не с ним. Шли мы не умолкая, разговаривая о всем, что только можно.       Наконец, дойдя до неизвестного нам подъезда, парень открывает и без того разьебанную дверь с ноги. Усмешка.       — Заходи. — держит мне двери, смотря прямо в глаза.       — Ну ты прям джентльмен. — улыбаюсь, заходя внутрь.       В подъезде прохладно, просторно и, довольно таки, классно. По углам, как и обычно бывает, разбросан мусор: пустые бутылки, бычки, шприцы... Долго перечислять.       Кое как поднявшись на последний этаж, мы уселись под стенкой, облакачиваясь о холодную поверхность.       Я вздыхаю, вновь кидаю взгляд на парня и тихо проговариваю:       — А ведь я тебе доверяю больше, чем самой себе. — покраснев, я отвожу взгляд. Киря хмыкнул.       — Хах, — посмеивается. — я тебя тоже люблю. — я покраснела ещё больше.       Честно, никогда бы не подумала, что найду настолько близкого себе человека. Того, кто будет меня слушать, нет, не поддерживать, а именно слушать про мои проблемы. Это я, действительно, ценю. Да хуй там даже с этим, вот, я не думала больше всего, что вскоре найду того, кто «проиграет». Это греет сердце.       Я кладу свою голову на его плече, вздыхая. Как же мне сейчас хорошо. Надеюсь, ему тоже.       — Ты меня не бросишь? — спрашиваю так наивно, что глаза сами по себе заслезились.       Он молчит. Глянул на меня, а после посмотрел куда то вдаль подъезда и начал гладить меня по голове. Это тоже безумно греет.       — Не брошу. — усмехается, запуская свои большие пальцы в мои волосы.       Дальше мы ничего не говорили. Должно быть, нам так даже комфортнее.       Мне не передать то чувство тепла, которое я чувствую к нему. Да, пусть мне будет больно, пусть плакать буду долго. Повторяюсь я снова, но, все таки, не боюсь боли.