Пустота

В это холодном и одновременно тёплом месте, ветер опять дует мне в лицо, пробегает по прядкам лохматых волос, вероятно кружит в пространстве и странствует по этому миру. Уже давно я не вижу ничего, и это не в плане чёрного экрана когда закрыл очи руками, а просто ничего. Ни чёрного экрана, ни белого. Ни. Че. Го. Это даже объяснить трудно, а я тут блуждаю хрен пойми сколько времени. Может год а может 2, пять или 10 лет, а порой и кажется что целый век. Порой не понимаю кто я. Жив или нет, человек или монстр. Кем я был при жизни? И вообще существует ли эта «Жизнь»? Всё плаваю словно рыба в этой пустоте, иногда в гости залетает ветер, кружит, наводит пируеты, хотя я этого не вижу, лишь чувствую. А в голове вроде и ветают остатки памяти, но растворяются также быстро, как ветер. Вот снова видеться одно и тоже лицо, мужик лет так 30, брови светлые, вроде брюнет, а память всё блондина рисует. Ещё так задорно этими бровями играет, мне бы так уметь. Или хотя бы увидеть. Такое тепло веяло от мужика этого, в голове играла приятная мелодия. Ноты словно захватывали разум, хотя откуда я их знал. Только он из памяти не вылетал, зарылся там, а вылезать не хочет. Он был единственным кого я помню. и вижу, что он улыбается мне, словно знакомый, словно друг. Я пытаюсь припомнить, но ничего не приходит в голову, кроме его лица и этой приятной мелодии. Мы стоим вместе в этой пустоте, как два путника, потерявшихся во времени и пространстве. Он мне подходит, кладет руку на мое плечо, и я чувствую тепло его прикосновения. Он говорит что-то, но я не слышу слов, лишь ощущаю его присутствие. Мы стоим так вместе, словно вечность. В этот момент я чувствую, что что-то меняется во мне. Это тепло и умиротворение, которые исходят от этого загадочного человека, заставляют меня почувствовать себя живым. Мои чувства начинают снова просыпаться, словно забытые на долгое время. Он как будто читает мои мысли, и понимаю, что он является каким-то проводником моего собственного внутреннего пути. Я чувствую, что он здесь, чтобы помочь мне разобраться в своем собственном существовании, в своих собственных сомнениях и вопросах. И вдруг он исчезает, как тень, растворяется в пустоте. Я остаюсь один, со своими мыслями и вопросами. Кто он был, что он представлял из себя, и почему его лицо не оставляет мою память. Все эти вопросы витают в воздухе, словно эхо от его присутствия. Я продолжу блуждать здесь, в этой странной пустоте, пока не найду ответы на свои вопросы, пока не разгадаю загадку своего существования.