письма одной охотницы

У каждого есть по кому скучать. Родные, любовники, друзья, домашние питомцы. Скучать — это не скука, не путайте, пожалуйста. Скучать — это когда в груди болит так, что хочется смять рубашку в ладони, но ты сдерживаешься. Скучать — это не находить себе места, биться птицей в клетке, потому что хочется биться в руках определенного человека. Хочется выклевать ему глаза. Просто чтобы быть вместе навечно. Или вырвать их себе. Скучать всегда. Привыкнуть к этому чувству. Так хотя бы кажется, что ты не одинок. Скука — это когда скучно. Когда ты засыпаешь, потому что делать совсем нечего. Или совершаешь глупости, лишь бы занять руки. А вы думали, как ещё глупости совершаются? Лишь от скуки. Люди от скуки воюют, создают смертельные болезни. Дерутся и убивают тоже потому что им скучно. Кафка ведь тоже человек. Конечно, скучает. Так сильно, что совсем места себе не находит. Тот, по кому она скучает, красивый. Удобно ложится в ладонь. Эффективный. Никогда её не оставит и не бросит на произвол судьбы. Она очень-очень скучает. По своим пистолетам.