Кроваво-алый снег.

На земле лежит алый снег. Снег который в крови. Кровь такая яркая, еще не остывшая кровь. Убийство произошло минуту назад. Красивый мужчина тогда просто гулял. Он наслаждался закатом, таким алым, таким красивым. Прям как его кровь. Кровь которую черноволосый парень с алыми глазами пролил на белый холодный снег. Это так красиво. Разрезанные вены и реки человеческой крови на снегу. Он готов этим наслаждаться вечность. Но кровь вытекает слишком быстро, и остаётся только труп. В этот момент он всегда уходит. Уходит за новой жертвой. За своим искусством. Зима в Сибири как всегда суровая. Молодой парень шёл к своему отцу по заснеженному парку. Он выглядел вполне обычно: чёрные короткие волосы, белая кожа, заостренные черты лица, стройное тело, кое не видно под одеждой. Вот только его глаза. Они необычны. Кроваво-алые глаза всегда горели рубином. Его отец был последним дорогим человеком черноволосого. Парень уже почти дошел до дома, как услышал крики. Душераздирающие крики раздавались из дома. Из дома его отца. Красноглазый сразу побежал туда. Двери были открыты. Его отец лежал в гостиной на ковре. Он истекал кровью. Как только парень увидел эту картину, то не стал долго думать. Он поднял отца на руки и понёс в сторону больницы. Парень бежал, а его отец истекал кровью на руках сына. Но он не успел. Первый луч заката окрасился в алый. Кроваво-алый цвет, как последняя капля крови, что упала на снег. Видя смерть отца, глаза любящего сына погасли. Чтобы снова загореться светом. Светом алой мести. Он нашел убийц. Он их убил. Убил на снегу, наблюдая как они истекают кровью. Сорок лет назад умер отец, и сын с красными глазами с тех пор убивает на снегу. Боль, у него остались только боль, вечная молодость и желание убивать. Убивать каждый зимний закат и не стареть пока все не узнают каково его отцу было умирать, окрашивая белый снег в алый цвет крови.