О стихах и всем таком

Я смотрю из окошка общаги На знакомый до слез силуэт. Расцарапает ручка бумагу, Проливая чернила на свет. Я не знаю, откуда ты, кто ты, И вопрос не задам напрямик. Ты, на ветер похожий, свободный, Просто из ниоткуда возник. О тебе слухи разные ходят. Говорят, ты немного чудной: При любой, даже скверной погоде Ты почти не приходишь домой, Говоришь очень странные вещи И пугаешь порой иногда, Только кажется — ты и похлеще Ситуации так-то видал, Только кажется — ты не отсюда, Ты скучаешь по прежним мирам, Средь бескрылых крылатое чудо И скиталец по звездным морям. Я могу лишь смотреть или слушать, Как ты ищешь ответы опять, Оставляя в смятении души, Кто сумел твой вопрос услыхать. Ты не знаешь, что я существую. Ты — на солнце. Я — вечно в тени, Чьими строками жизнь повествует Обо всех приключениях твоих. А слова, пусть и льются так сладко, Да и рифмы совсем не плохи, Только что-то мне шепчет украдкой, Что ты очень не любишь стихи.