Уроборос

Время близится к полуночи. Завтра рано вставать, но Винсент не спал. Да, может быть ему и хотелось, но сейчас… сейчас было далеко не до сна. Душу несчастного золотистого ретривера опять тошнило и рвало. Ему снова было плохо. Плохо не физически - душевно. В его голове опять возникли картинки из прошлого… Семья, семья, семья. Всё радостно и беззаботно, слово в сказке, но однажды всё резко и жестко оборвалось. Одна случайная фраза-вопрос, брошенная ещё не до конца осознающим себя юношей, казалось бы, умным и всезнающим взрослым, который должен всё знать и мыслить, как надо, уничтожила всё. Он помнил ругань, обрывки очень пугающих, взрослых фраз, которые не до конца впитывали в себя стены. Собственный дом становился местом, в которое не хотелось возвращаться. Когда-то любящие родители неожиданно отстранились… Но ведь Винсент ничего не сделал. Может быть он родился таким, может просто однажды увидел что-то не то в неподходящем возрасте, но он сам ведь ни в чём не виноват! Так почему его пичкали таблетками, от которых потом просто хотелось лежать, почему его водили по врачам, половина которых смотрела на его родителей с пониманием, а другая - с жалостью на Винсента? Интересно, остались-ли его фотографии на стенах родительского дома? Во что переделали его комнату, в которой он выл в подушку по ночам? Вспоминают ли они о нём хоть когда-то, кроме момента, когда перечисляют ему очередную сумму денег? А куда подевались те “друзья семьи”, которые приносили ему конфеты, когда заходили в гости, разговоры которых Винсент с интересом слушал? Какие же это друзья, раз позволили так поступить с ним… Годы всё идут, а причины душевных терзаний не меняются. Ответов на вопросы не находится, да и… Нужны ли они? Возможно он сможет понять, почему с ним так поступили. Но даже если он сможет понять, то не сможет простить. Это он понял уже давно... Пусть он не сможет просить “тех” родителей, он всегда будет помнить “тех, что были раньше”. Он будет скучать по ним. Он хочет когда-нибудь увидеть их снова, спустя года… Но с другой стороны - зачем? Плюнуть им в ноги, и послать их далеко и надолго? Спросить “Почему”? Он всегда равносильно думал об обоих этих вариантах. Учеба, в какой-то мере, дала ему уверенность в себе. Приятно, когда тебя хоть кто-то ценит и хвалит. Даже Мистер Беннет, которого Винсент помнит ещё с забавным хвостиком на голове, в какой-то мере, стал для него значимым. Наставником, “названным отцом”, который иногда задерживался с ним после уроков и просто болтал о чём-то отвлеченном, пока тот проверял очередную стопку тетрадей. Беннет выслушивал и какие-то мелкие личные проблемы, давал советы, но он не знал о том, что на самом деле происходит в душе у того, кто красуется на школьной доске почёта. Да и… никто об этом не знал. Но Винсент продолжал мучать себя, не имея возможности выплеснуть свои переживания наружу. Неоднократные попытки завести дневник, ни к чему особому не приводили. Даже бумага не выдерживала тяжесть того, что свалилось на ретривера. Винсент был вынужден раз за разом думать о том, что было, и фантазировать о том, что будет позже. Но он не был лишён мечты. Пёс часто думал о том, как сложится его жизнь, сможет ли он найти любовь? И даже тут он понимал, что его мысли - не его. Он думал о “престижной” работе, девушке, семье. Не нужна была ему “престижная” работа, он мечтал стать известным журналистом. Бумагомаракой, желтогазетчиком, оплотом правды, “несуйсвойноскуданенадо” - кому как угодно. А девушки… Да они никогда его не привлекали. Как бы это не старались исправить толстые дяденьки с таблетками, старые тётеньки с маятниками и русским акцентом - ничего у них не вышло. Зато у Винсента всё выйдет. Давно пора было это решить и утвердить. И пусть подавятся все те, кто сделал ему больно, или того хуже - не сделал вобще ничего, когда это нужно было. Тихо выдохнув, пёс перевернулся на спину, шмыгая и проводя рукой по мокрым глазам. — Винсент, что-то случилось? - раздался тихий и сонный голосок Скотта. — Всё в полном порядке, засыпай. - вылетели уже заученные слова.