***
— Фуго? Фуго. Все в порядке. Фуго. Все в порядке. Встревоженный голос продолжал что-то говорить на задворках его сознания, и он громко выдохнул, глубоко вздохнул, сам не зная, что задержал дыхание. Внезапно он почувствовал, что осознает себя. О своем тощем теле без рубашки, покрытом потом; о влаге в глазах и слезах, катящихся из них; о жале в носу, о боли в горле от крика, который он, вероятно, издал; о руках Джорно на его спине, таких мягких, таких нежных, всегда рядом, всегда успокаивающих. Он огляделся. Они были в своей комнате, той, которую они делили теперь в течение некоторого времени с тех пор, как впервые стали парой. Для них это не было большим шагом — это было все равно что вернуться домой. Они уже были так близко, что это не казалось чем-то особенным, и это было не так. С тех пор, как они впервые поцеловались, они просто знали. И все было так просто. Рука Джорно ласкала его спину, в манере, ставшей теперь такой знакомой, что Фуго иногда удивлялся, почему его кожа все ещё становится тёплой от прикосновения. Он продолжал говорить, что все в порядке, произнося имя Фуго, пока сам Фуго не расслабился под его пальцами и не сделал несколько глубоких вдохов. Затем наступила тишина, в которой они уже подружились. Фуго знал, что Джорно, как всегда, терпеливо ждет. — Мне снова приснился тот кошмар, — сказал Фуго, слова казались тяжелыми во рту, острыми на языке. Джорно что-то промычал. И ждал. — Они были там. Он был там. На лодке… Ты знаешь, — продолжил Фуго, вытирая пот со лба и пытаясь выровнять дыхание. На этот раз слова сорвались с его губ. Он ненавидел то, каким слабым это заставляло его чувствовать себя, каким маленьким, каким хрупким. Затем он почувствовал, как чья-то рука легонько сжала его. — Я знаю, — сказал Джорно, его голос был низким и хриплым от только что проснувшегося, но все ещё таким же мягким, как всегда. Фуго попытался скрыть рыдание, но знал, что это напрасно. Ему не хотелось, чтобы Джорно видел, как он плачет, даже если он уже делал это много раз раньше, но эти кошмары всегда заканчивались одним и тем же. Он вздохнул, и слезы, которые он сдерживал, снова потекли по его лицу. Один всхлип. Потом ещё один. — Я не могу, я не могу… — попытался он, но потерпел неудачу. — Я не могу жить с этим… Пока он рыдал все громче и громче, пытаясь заставить себя остановиться, придерживая волосы, он почувствовал, как две руки внезапно обняли его сзади и нежно поцеловали в спину, и он перестал двигаться. За каждое рыдание — поцелуй. За каждую слезинку — ласка. — Все в порядке, — повторил Джорно. — Мы можем. Все в порядке. — Нет, ДжоДжо… Они ушли, — сказал Фуго, фраза, которую он произносил уже так много раз, всё ещё вызывала острую боль в его сердце, как будто это ещё больше затягивало цепи шипов вокруг него. Он почувствовал, как объятия стали ещё крепче. Он продолжал рыдать, а Джорно продолжал целоваться. Когда Фуго наконец успокоился настолько, чтобы снова нормально дышать, Джорно нежно поцеловал его в плечи, затем в подбородок, затем в щеку, затем в шрам возле губ, а затем, осторожно повернув голову пальцем, запечатлел мягкий и страстный поцелуй на его губах. Фуго вздохнул и инстинктивно наклонился вперёд, положив свою руку поверх руки Джорно, которая лежала на его щеке. Его глаза были закрыты, и он чувствовал, как губы Джорно нависают над его губами. — Фуго… Посмотри на меня. Его голос не звучал требовательно, как тогда, когда он командовал своими подчинёнными, играя роль дона. Его голос звучал так, как будто они были одни в его кабинете, и Фуго занимался чем-то другим, связанным с документами, в то время как Джорно читал какие-то файлы, и блондин попросила его сказать что-нибудь о текущей книге, которую будет читать Фуго, просто чтобы отвлечь его на некоторое время. Фуго медленно открыл глаза, и на этот раз он запыхался не из-за рыданий, а потому, что иногда не мог поверить, как ему так повезло, что он каждую ночь спал рядом с богом. Джорно всегда излучал от себя какую-то силу, как будто он всегда буквально светился ею, как будто он был чем-то иным, кроме человека, чем-то неизвестным, из другого мира. Однако это произвело большее впечатление на других, чем сейчас на Фуго. Теперь для Фуго Джорно был его ангелом-хранителем, несмотря на то, что он был гораздо большим. И он мог бы быть в раю, но он был там, перед ним, глаза смотрели в его глаза, беспокойство, понимание, любовь и так много всего плавало вокруг его глаз, и все это было направлено на Фуго и только на Фуго. Небо. У Фуго на кровати был кусочек рая, и он не мог чувствовать себя более счастливым. — Джорно, — выдохнул он, надеясь, что его поникшие и опухшие глаза будут соответствовать интенсивности взгляда блондина, но в глубине души зная, что так и будет. Это была одна из немногих вещей, в которых Фуго был уверен. — Фуго, — улыбнулся Джорно и нежно погладил его по волосам. — Я здесь. — Я знаю, — сказал Фуго, чувствуя, как яд медленно вытекает из его вен, но ещё не совсем достаточно. — Я знаю, но… — и они шептались, но следующая часть была произнесена еще более низким тоном, как будто призраки могли его услышать: — Но я так боюсь. Джорно некоторое время ничего не говорил. Он сидел рядом с ним, гладил его по волосам, время от времени вытирая оставшиеся слезы, не отводя взгляда от его глаз. Фуго тоже не осмелился. Воздух в комнате закружился вокруг них, и на мгновение они замерли, как будто ничего больше никогда не происходило, не происходило и не должно было произойти. А потом заговорил Джорно. — Фуго, — повторил он снова, на этот раз более твёрдым голосом, но с его языка все ещё капал мёд. Фуго прислушался. Когда Джорно заговорил, он знал, что должен был это сделать. — Ты здесь. Ты здесь, прямо сейчас, в нашем доме, — он поцеловал Фуго в щеку, — нашем доме. — он поцеловал его в другую, — в нашей кровати, — поцеловал в губы и позволил себе задержаться там на мгновение, прежде чем отстраниться, тяжело дыша и продолжая, прижавшись лбом к Фуго, закрыв глаза, как у него, голос мягкий, как чувство, которое теперь овладевало телом Фуго. — Ты здесь, прямо сейчас, со мной. Ты здесь, и ты моя надежда, и ты моё будущее. И это все, что имеет значение. Джорно обхватил лицо Фуго ладонями. Это было похоже на благословение. Казалось, что он каким-то образом благословлял его, и, в конце концов, вся эта святость свелась к следующему: «Я твой». Это значило больше, чем они могли себе представить. Он заполнил комнату, и Фуго уже знал это, но, услышав его, почувствовал себя особенным. Заставил каждый мускул на его теле смягчиться, глаза загорелись, и цепи ослабили хватку на его сердце. Может быть, их там даже больше не было. Может быть, они уже давно ушли, и это он продолжал бродить вокруг них. Он медленно схватил Джорно за руки и поцеловал их, не торопясь, демонстрируя свою преданность своей божественности. Он был такой доброй душой, что Фуго таял в ней, и, может быть, однажды он сможет считать себя таким же. — ДжоДжо… Я твой, — повторил он, пробуя слова на вкус и удивляясь, что теперь тоже чувствует мёд на своём языке. Он никогда не знал, что сможет. — Я твой, ДжоДжо. Я весь твой. В тот момент он подумал, что услышать слова Джорно и позволить себе раствориться в его объятиях было больше чем благословением. Почему-то это было похоже на какое-то принятие. Некоторое время спустя они в конце концов заснули вместе. Фуго знал, что кошмары вернутся снова, но он также знал, что бог на его стороне. И он был рад. Он успокоился. Он никогда не знал, как молиться, но ему было интересно, ощущалось ли это, как дыхание Джорно у него на груди, его ноги переплетены с его ногами, его рот поверх его рта, его язык произносил эти слова: «Я твой. Я здесь. Все в порядке». Впервые за долгое время Фуго по-настоящему поверил, что это возможно.Часть 1
6 марта 2024 г. в 15:29
Фуго не мог расслабиться самое долгое время в своей жизни. С тех пор, как он увидел, как отплывает эта лодка с Буччеллати, Джорно и остальными членами банды, он не мог спать по ночам. Он ложился на дерьмовую кровать в маленькой квартирке, которую нашел в центре города, и ждал, когда придут сны, но каждый раз, когда он закрывал глаза, только кошмары занимали его разум. Только мысли обо всех ужасных вещах, которые могли с ними случиться, только беспокойство, которое поглощало все его тело и душу, задаваясь вопросом, вернутся ли они когда-нибудь за ним — или =когда-нибудь найдет их снова.
Он был так одинок. Он был так одинок.
Даже когда он получил эту новость, рядом с ним не было ни души. Его даже никто не предупредил — он просто подслушал разговор во время одного из своих ночных блужданий в поисках утешения на темных улицах Италии.
— Ты слышала о Бруно Буччеллати? — спросила одна пожилая женщина другую, когда они шли вместе. — О боже, какая трагедия. Он и мальчики были такими добрыми. Ты знаешь, что случилось?
Фуго даже не помнил события той ночи, просто вспоминал, как проснулся на следующее утро с опухшим и покрытым рвотой лицом на том, что, как он вскоре узнал, было тем же пирсом того фактического дня. Затем он продолжал твердить себе, что эти старухи выдумывали истории, что этого не могло быть. Этого просто не могло быть. Так почему же он был так потрясён этим?
С течением дней он слышал все больше и больше подобных историй на улицах. Это заняло у него время, очень много времени, но он пришёл к пониманию того, что это была правда. По всему городу ходили слухи, что Джорно Джованна был новым доном Пассионе, и вот тогда до него наконец дошло. Вот тогда он наконец позволил себе поверить, потому что у него не было другого выбора. Ему больше некуда было бежать.
Они были такими добрыми душами. Черт возьми, они были такими добрыми душами.
Он надеялся, что когда Джорно наконец приняли в банду, когда он протянул свою мягкую руку, чтобы взять его мозолистые ладони, и пригласил его идти вместе с ним, даже если Фуго до сих пор не верил, что он это заслужил; когда Джорно усадил его и объяснил ему, что произошло, во всех подробностях, даже если бы Фуго до сих пор не верил, что заслуживал того, чтобы знать; когда Джорно позаботился о шраме — у него тонкая, деликатная и опасная рука! — и посмотрел более ангельски, чем когда-либо, так как он рассказал ему о горе, и о грусти, и о надежде — он надеялся, что ему наконец-то повезло найти какой-то мир.
Однако мир никогда не был настоящим другом Фуго. Он уже должен был это знать. Он родился с огнём в сердце и ядом в венах — мир презирал его. Фуго считал, что заслужил это.
Сначала это было отрицание. Он не мог поверить, что они действительно следовали этому глупому плану Буччеллати — он не мог поверить, что из всех людей Буччеллати сделал такое безрассудное предложение. Он не мог поверить, что они на самом деле предали мафию, которая дала — но также могла взять! — им так много. Фуго пытался притвориться, что этого не произошло, старался не думать об этом. Он скоро поймёт, что сдерживание чувств только делало их ещё сильнее, готовыми вечно преследовать его за то, что он всегда пытался держать их подальше в первую очередь.
Во-вторых, это был всего лишь гнев. Фуго должен был бы быть профессионалом в этом вопросе на данный момент, но это было другое. Так по-другому. Первые дни он проводил наедине с пылающим огнём в сердце, повреждая внутренности и причиняя боль груди, пробивая все на виду и крича в уме — не было смысла озвучивать это; никто не мог его услышать. Фуго удивлялся, почему они тогда были такими глупыми.
Тогда это был торг.
«Может быть, однажды они вернутся», — вот что он твердил себе.
Если он подождёт достаточно, если будет достаточно терпелив, они вернутся. Если бы он пережил тревогу и ужас, заползающие в самую его сердцевину, с каждым днём все больше и больше контролируя своё существо, тогда, возможно, это стоило бы того, и они могли бы когда-нибудь посмеяться над этим в ресторане. Тот самый, куда их всегда водил Бруно. Тот самый, к которому он привёл Фуго много лет назад, как будто тот заслуживал пощады. Как будто Фуго все ещё можно было спасти от страха и ярости, обволакивающих и сжимающих его сердце.
Он подходил к двери ресторана много-много раз, снова и снова. Он никогда не осмеливался снова войти в него и не знал, что надеялся увидеть. В глубине души он знал, что запах и вкус клубничных пирожных уже никогда не будут прежними.
Вскоре после этого наступила депрессия. Дни были длиннее, чем казались, или были ничем. Он не мог заставить себя поесть. Он не мог заставить себя заснуть. Он не мог заставить себя дышать. Он продолжал думать: «Что, если, что, если, что, если, почему. Что, если бы я пошёл с ними? Что, если бы я был способен убедить их? Что, если вместо этого они заберут меня? Почему они не взяли меня вместо этого?»
Депрессия никогда по-настоящему не уходила — и никогда по-настоящему не уйдёт, — но ему удавалось продолжать проходить через это. Некоторые дни были лучше, чем другие. Иногда он даже мог притвориться, что это не его вина. Он погрузился бы в бумажную работу, которую доверил ему Джорно, и заперся бы в своём кабинете в особняке, где теперь жил с молодым доном, занимаясь как можно больше и стараясь не думать о гложущих мыслях и не ощущать знакомого горького привкуса во рту.
Процесс скорби был тяжёлым, есть и будет всегда. Рядом с Джорно стало немного легче, он снова и снова просил его простить себя, составлял ему компанию, вытирал слезы, слушал его натужные рыдания поздно ночью.
Иногда это было какое-то конкретное блюдо на ужин, а потом он вспоминал, как попросил Бруно заказать его для Наранчи в первый раз, когда они встретились, и начинал безудержно плакать за кухонным столом. Иногда это была определённая песня, которую они слушали по радио в машине по дороге домой, а затем вспоминали, как Аббаккио всегда повторял её в наушниках даже во время их встреч, и как Бруно всегда ругал его за это, хотя знал, что Аббаккио всегда слушал его, и ему приходилось парковать машину на минуту, чтобы не дрожать и дышать ровно, сжимая руль так крепко, что костяшки пальцев белели.
Иногда Джорно помогал ему, иногда у него было что сказать, но большую часть времени он просто сидел в тишине и держал его за руку, сжимая её, убеждаясь, что Фуго знал, что он там, и что он также знал, каково это.
Фуго оценил это. Одной из его самых любимых вещей в Джорно было вот что: это молчание. Это знание. Та рука, которую он когда-то протянул ему. Эта грустная улыбка. Крылья ангела-хранителя обвились вокруг него и защищали его от мира, который забирал у него и бил его, и бил, и бил, и бил, и бил, пока он не превратился в груду крови, яда и рвоты на темных улицах.
Это также было одной из причин, по которой он был так рад, что спал ночью рядом с Джорно. Тот мог заставить его чувствовать себя в безопасности, как никто и ничто никогда не могло. Он не знал, было ли это из-за горя, которое они разделяли, он не знал, было ли это потому, что они были частью одной команды раньше — и сейчас, и с этого момента, и навсегда, — он не знал, было ли это потому, что его сердце горело чем-то другим, кроме ярости или страха, когда Джорно был рядом, он не знал, было ли это потому, что прикосновение его руки могло остановить его от ощущения яда, бегущего по венам, даже если всего на секунду, но он примет это. Он нуждался в утешении. Ему нужен был Джорно. Он был рад.
Но даже в этом случае чувство вины и боль никогда по-настоящему не уходили. Иногда он все ещё просыпался в холодном поту посреди ночи, выкрикивая чьё-то имя, мечтая обо всем, что с ними случилось, о дьявольской улыбке, скрытой за тенями, о лодке, о пирсе, и о лодке, и о пирсе, и о крови.
Его самым повторяющимся кошмаром был тот день, точно такой, каким он был, за исключением того, что, когда они ушли, плывя в закат, лодка начала тонуть, и Фуго прилип к земле, не в силах пошевелиться, как всегда, прыгнуть в воду, как это сделал Наранча.
Он мог только смотреть в ужасе, желая, чтобы он мог что-то сделать — что угодно, — а потом из воды вынырнул Дьяволо и убил их всех прямо там, прямо тогда, самыми жестокими из возможных способов, все время глядя на него, глубоко в его глаза и его суть, и всегда повторяя: «Это твоя вина. Это твой выбор. Это твоя ошибка».
«Они были такими добрыми душами. Должно быть, тебе хорошо, что это не так».