Последний портрет

Ещё один мазок, на старую холстину, И вот, почти готов, очередной портрет. Осталось подписать и поместить в витрину, С надеждой, что увидит, денежный клиент. Жизнь просто тяжела, а у меня сложнее, Художника стезя — всегда была такой. И только лишь когда, с могилы смрад повеет, На мой ангажемент настанет спрос большой. Великие творцы — все умерли в забвеньи, Их беспощадный рок — добрался до меня. Но мой последний шанс в чудесном исполненьи, Которое писал без пищи и огня. А мальчик, как живой, с пленительной улыбкой, Похоже, что сейчас, так и сойдёт с холста. И кажется зовёт, в мир свой, зеркальный, зыбкий, Вот, видимо, от слов, чуть дрогнули уста. Как ангел во плоти, подсказанный мне свыше, Что смертная рука сумела написать. Он на холсте живёт и даже тихо дышит, Так хочется его мне ласково обнять. Но скрипнула вдруг дверь, да звякнул колокольчик, И юноша влетел, ко мне, как ураган. Колено преклонил и, умоляя молча, Он руку у меня, с минуту целовал… А через полчаса, прижав к груди картину, Стремглав покинул дверь, счастливый, словно князь. Разжалобив меня, как полного кретина, Оставив за труды, лишь от ботинок грязь. Будь счастлив мальчуган и пусть моя работа, Заменит, хоть на час, живой оригинал. А в животе скандал, ох, как же есть охота, Он требует, чтоб я, хоть что-нибудь продал… Усталый месяц спит, как серп, на небосводе, Напоминая что, пора мне в долгий путь. А с краешка сидит, мой мальчик, свесив ноги, Быть может нас судьба, сведёт когда-нибудь.