иллюзия свободы.

алые розы топчешь ногами, алые грёзы душишь руками. зацвёл бутон сладких роз, горьких слёз. взгляд клонит в сон в мир полных грёз. голова кружилась. глаза слипались. чувство что вчера его раз так десять переехал грузовик. так и пролежал на полу минут пятнадцать. заболеет. кое-как поднявшись, дошёл до дивана. забрался с ногами. холодно. стрелка часов кусает. казалось прошла неделя, может две. на деле же два месяца. время - это то что мы не можем изменить. и каждый день проноситься слишком быстро. но у времени нет любви. у любви оно недискретно. жизнь - игрушка и детали, концепция простая, диктуется игроками. реальность - это театр. кажется у парня эта игра застряла на непроходимом уровне. квинтэссенция шизы и самокопания, хоть на стену лезь. но ему даже нравиться. что может ранить смерть? наверно, любовь? из любви появляется новая жизнь. а к чему это? да не знаю. кажется лечиться пора, ведет беседу с самим с собой. хотя что это. лечиться ему пора давно. а ему нормально, а значит всё замечательно. после вчерашнего стало как-то всё равно? ему нравиться. взять и дышать навзрыд. всё равно что будет. выписанные когда-то таблетки до сих пор лежат где-то в шкафу. взгляд остановился на столе, что стоял у окна. интересно. парень двинулся в направлении кладовки. открыв старенькую дверь, с протяжным скрипом, поднимая пыль с полок. откопав молоток и пару гвоздиков. вышел, кашляя. что ж, первый шаг сделан. побежал на кухню. схватив букет цветов со стала, рванул обратно в комнату. встав на проходе, глаза загорелись. вытащив одну розу, повертел в руках. красивая. но Илья розы не любил. розы ранят, розы любят. вроде. но если любить, то в самом деле так. розы красивы, бесспорно. но шипы одни. и кроме боли не заполнить пустоту никак. подойдя к стене, перевернул цветок, так чтоб бутон висел вниз, стремясь к полу. пробив гвоздь по середине стержня, с силой замахнувшись, ударил молотком. ещё один. теперь же цветок держался без помощи. выглядит не плохо. вообще он дизайнер и он так видит. спустя часа пол, стену украшали белоснежные бутоны в ряд. местами проскакивали пионы. красивенько так. нужна краска. черная. очень. рванув к кладовке, принялся изучать старый хлам. нашел пакет с кучей плакатов и постеров. почему бы и нет? в углу на полке стояла банка черной краски, закрытая. после ремонта осталась. супер. взяв свои находки дошел обратно. скинув на пол, полез открывать банку. как обычно весь испачкался. ничего. кисточка с потертой ручкой. окунув кончик залез на стул. куча разных надписей, стихов. что-то собственно придуманных. местами краска стекала вниз, пусть будет. крупная надпись "прости" символично. все что написано, имело для него смысл, особые воспоминания. красиво. кисточку отнес в ванну, остальное раскидал по шкафам. "в моей будущей квартире будет беспорядок. на стенах там будут незаконченные скетчи и фотографии, засушенные цветы и билеты на поезд. каждая кружка, каждая ложка будут разными, у каждой будет своя история. везде будут комнатные растения, я буду сам выращивать тмин и лимонное сорго. окна будут огромными и почти всё время открытыми. повсюду будут маленькие капельки краски. у меня на каждом углу будет лежать куча подушек и вязанных одеял, просто на всякий случай. будет там и огромная полка с книгами, и большие белые свечи, а ещё проигрыватель, и я буду слушать старые песни, петь и танцевать. я буду печь банановый хлеб и булочки с кунжутом и делиться ими с соседями. у меня будет большая, теплая собака, чтобы обниматься с ней, когда чувствуешь себя одиноко. а воздух будет пахнуть свежестью, медом, книгами и жасминовым чаем. только жаль, что скорее всего меня в ней не будет" меланхолия потихоньку накрывала, парень с тоской посмотрел куда-то в окно. ярко-красное солнце освещало город. вечереет. за окном слышны крики детей, они веселятся, играют. птицы. парень хотел научится летать. быть свободным, как птица. улететь и забыть всё проблемы. но люди не умеют летать.