Часть 1
8 марта 2024 г. в 11:38
Ты продираешь глаза от липкого трехчасового сна. Это самый длинный за неделю, но кости все так же больно перекатываются внутри утомленных мышц. Вся твоя жизнь стала похожа на полузабытый вечерний сон.
В тебе нет ни сил, не желания встать и двигаться. Ты спишь, отсутствуешь, пока ноги поднимают тебя с постели, пока руки одевают тебя, пока ноющее тело несет тебя в участок на смену.
Тупое бессилие не дает мыслить, клубясь под черепом грязной ватой. Мелкой дрожью бьются руки, и ты изо всех сил сжимаешь папку, чтобы она не упала. Ты бы и сам сейчас упал, остался бы так - лбом в ледяной кафель. Тебя пошатывает, и ты скорее садишься за стол.
Скинув небрежно колпачок с руки, замираешь. Дверь приоткрыта. Из коридора раздаются шаги, и каждый стук каблуков режет тебе уши знакомым отрывистым ритмом.
— Приезжай, — раскатистый голос. Бесконечно недосягаемый.
— Я допоздна, Гарри.
— Ну и что. Переночуешь! — в ответ - короткий смешок лейтенанта. Чуть громче выдоха.
Каждое слово сослуживцев больно отдает в висках.
Страшный недосып за несколько лет давно залег кругами на веках, и их свинцовая тяжесть тянет вниз лицо, не давая улыбнуться. В голове тревожная бездна пожирает зачатки всякого чувства, пронося их мурашками на затылке в ледяной душный воздух. Ты затягиваешься и спустя несколько мгновений выпускаешь дым, раздирающий глотку. С выдохом не выходит напряжение.
Ты мерзнешь и возвращаешься внутрь. Мимо тебя снова проходят эти двое. В воздухе остается теплый пьянящий аромат его новых духов. Впервые за столько лет он стал следить за собой, и с какого хуя, думаешь ты. Но ответ очевиден. Ты с пустым раздражением впериваешься взглядом в лейтенанта. Он забрал у тебя последнее.
Желания нет. Тебе только кажется, что оно просыпается внутри, но среди пустоты, от которой в ушах звенит, только скребется беспомощно потребность чего-то хотеть. Она двигает твою руку вниз, и ты плетешься в спальню, на ходу расстегивая пряжку ремня на форменных брюках.
Спустя полтора часа ты кончаешь. Больно и сухо. Это повторяется каждую неделю по несколько раз, и твой член уже онемел от постоянных прикосновений, утратив остатки чувствительности, и тебе приходится все сильнее и яростнее сжимать его с каждым подходом. Но ты не можешь иначе.
Дрочка стала обыденным ритуалом. Она прочищает мозги, как тебе кажется. На самом же деле она забивает их настолько, что кроме черной бездны в них не остается ничего, и эти болезненные час или полтора превращаются в сладкое забытие после нескончаемых рабочих дней.
У тебя вообще нет перерыва, и каждый вечер ты видишь его. С новым напарником. Каким он стал опрятным и улыбчивым, не хамит ему, да и остальным тоже. И тебе. А ты, больной ублюдок, видя, как Гарри таскается за ебучим лейтенантом, продолжаешь заглядываться на него и втихую передергивать сразу после того, как приходишь домой.
Ты стал все чаще курить. Теперь даже не открываешь окна, и твоя квартира воняет, как старая бытовка. Еще чуть-чуть, и можно будет контейнеры в порту Мартинеза назвать люксом по сравнению с тем, во что превращается твое жилище.
Ты открываешь дверь и заходишь. Ты безбожно все засрал. На полу разбросаны жестяные банки и нестиранные шмотки, у порога - несколько мешков с мусором, которые ты уже даже не обещаешь себе выбросить. В носу оседает гнилостная сладость, и ты, собравшись с духом, все же тащишь их до мусоропровода. Если у тебя будет стоять смрад, как на месте убийства, ты только еще больше станешь думать о ваших совместных расследованиях.
— Жан, ну ты чего сегодня такой? Ты хоть выспался? — в доброжелательном голосе Хейдельстама искреннее сочувствие, как ножом по сердцу. Ты и правда не успеваешь сегодня ничего из того, что должен был сделать.
И каждый упрек воспринимаешь в штыки. За эти дни сильнее всего тебя скребла едкая печаль, а теперь укол вины пробил насквозь твою грудь, и в ней разинула пасть липкая черная бездна. К горлу подкатывают слезы, влажнят глаза, но им не выбиться из-под усталых ресниц. Ты разучился плакать.
— Да вроде… — ты надеешься безучастием отвлечь Трэнта и закончить неначавшийся разговор.
— Жан, — он подходит к твоему столу, — посмотри на меня.
Ты безвольно запрокидываешь голову, и кажется, что у тебя на это уходят последние крупицы сил.
Уже вернувшись домой, ты забываешь, о чем вы говорили. На обратном пути ты видел Гарри: они с Кицураги отошли за угол, скрывшись от светлого пятна фонаря, и он стоял к лейтенанту слишком близко. Ты отвернулся. В жопу все это.
Утро. Работа. Вечер. Ночь. Туман. Снова. Ты плетешься на перекур, надев только шарф — ты так отмеряешь время. Начнешь мерзнуть, значит, пора вернуться.
У крыльца заплеванный асфальт усыпан серыми окурками. Среди них уныло желтеет несколько старых бычков. Они здесь уже несколько месяцев, и до сих пор их не смыло дождем, и всякий раз, когда ты выходишь, от их вида тебя передергивает.
Блядь! Ты взял не ту пачку. В ящике, похоже, лежали старые сигареты, которые тебе перед отъездом в Мартинез отдал Гарри. Он выебывался ими на весь участок: «Смотрите, Оранские сигариллы!» Что бы блять это слово ни значило. Ты не спросил ничего, чтобы не тешить самолюбия Гарри, а только смерил его презрительно-отстраненным взглядом. Не хотелось связываться с придурком.
Сейчас ты нерешительно вертишь сигариллу в желтой оплетке. Золоченое колечко охватывает плотный фильтр. Сигарета мягкой тяжестью лежит на среднем пальце.
С первой затяжкой тебя наполняет едкая тоска, окрашенная дымом последней сигареты, что вы курили вместе. В мутном облаке — его необычно потерянный взгляд; в слезящихся от дыма глазах тускнеет твое отражение. Ты пуст и почти полон. Это был один из тех редких моментов, когда не хотелось ебнуть ему по лицу за какую-нибудь херню, что он ляпнул, не подумав. Сперва он чересчур наивно распинался о том, как тщательно отбирали табачные листья для сигарилл, а потом молча ждал твоего ответа, но ты только пытался не задохнуться. И смотрел на него со скрытой нежностью.
Крепкий дым снова жжет грудь и с каждым вдохом сдавливает камнем усталое сердце. Приподняв веки, ты бессильно вглядываешься в туманную дымку: ночь обещает быть холодной.