Тяжело или всё таки легко?

Она всегда пренадлежала ему, сколько он себя помнит. Они никогда не были вместе, но всегда были рядом. Теперь прошло столько лет. Многое изменилось. Она больше не та, которую он знал. Теперь другая. Длинные серые волосы развивает ветер. И как будто стала взрослее, хотя куда уж взрослее. Они видятся раз в несколько месяцев, а то и в пол года. И вновь смотря в её прекрасные глаза так хочется рассказать ей всё, что его душит. Сказать, как сильно он её любит, но слова снова застревают комом в горле. Она больше не его. Пренадлежит Изекиилю. Этому напыщенному клоуну. Клоуну, который отдал себя ей без остатка. Клоуну, который, чёрт тебя дери, в отличие от Дэрила, смог. Смог признаться, смог рассказать, смог довериться и смог отдать ей себя всего. Подарить всю свою любовь. А Дэрил так не умеет. Не умеет дарить любовь и отдавать себя. Он не умеет говорить красивых слов, болтать без умолку, не умеет строить иллюзии и не умеет делать сюрпризы или готовить вкусный ужин. Он даже не уверен, умеет ли доверять. Но Дэрил умеет слушать и умеет понимать. Он умеет молчать красноречивее всех слов, умеет жертвовать собой и отдавать последнее ради тех, кто ему дорог, а ещё Дэрил умеет ждать. И он будет ждать её столько, сколько потребуется, даже если до конца своих дней он будет обречён только наблюдать со стороны. Наблюдать и ждать. Или терять. Снова и снова. Он всегда терял людей, не успевая сказать им три самых важных фразы «прости», «спасибо» и «я тебя люблю». Маму потерял. Брата потерял. Бет потерял. Гленна потерял. Карла потерял. Рика потерял. Не успел. Не сказал. Боится, что потеряет и её тоже. Но такое чувство, будто уже давно потерял. Она больше не его. Не пренадлежит ему. Да. Не принадлежит ему, но при этом всегда идёт к нему. Что бы не случилось, она всегда приходила не к королю, а именно к нему, сколько он себя помнит. А он помнит всё. Помнит, как искал Софию. Помнит, как смерть дочери сломала эту женщину. Помнит, как на его глазах эта же слабая мягкая и добрая женщина смогла стать сильной, жëсткой, властной и независимой. Он помнит, как она менялась, потому что он менялся вместе с ней. Она разглядела в нём то, что он сам в себе разглядеть не смог. Доказала, что в нём есть не только дерьмо. Он это помнит. И он помнит их объятья, её поцелуй в лоб, как они сидели в обнимку. Всё помнит. Каждый миг. Дэрил любит её сильнее, чем любит одиночество. А Дэрил любит одиночество. Потому что если среди миллиордов людей не будет её, то зачем ему все остальные?Лучше тогда быть одному. Каждый раз прощаясь с ней снова, даже если его будут окружать люди, он всё равно остаëтся один. С ней тяжело. Тяжело отпускать. Тяжело расставаться. Ему больно. Больно всегда. И с ней больно. Но с ней эта боль перестаёт быть значимой каждый раз когда её серо-голубые глаза встречают его ярко-голубые. С ней легко. Легко дышать. Когда она рядом всё теряет смысл. И даже дышать уже не нужно. Хорошо. Тепло. Легко. Приятно. Комфортно. С ней всё вместе. Она — всё самое лучшее, что он когда-либо ощущал. И если в этих ощущениях можно задохнуться, то кажется, он не против. С ней легко? С ней тяжело. Тяжело говорить правду, боясь каждый раз переступить черту дружбы. Не удержался. Говорит «я люблю тебя». Она отвечает «я тебя тоже». Любит его. Как друга. Этого достаточно. Потому что он сам не знает, хочет ли большего. С ней тяжело? Нет. Хотя... Чёрт его знает. Какая вообще разница, если он хочет быть с ней? Срать он хотел, тяжело с ней будет или легко. Он готов стать пластилином в её руках. Он готов отдать всего себя и всю планету в придачу, лишь бы она взяла. Если от простого присутствия, как от самого сильного лекарства, уходит вся боль и наступает эйфория, разве это может быть плохо? Он зависим, а она наркотик. Возможно это и плохо. Но тяжело не с ней, а снова терять её. С ней он чувствует себя ребёнком. Чувствует себя живым. Любимым. Оказывается, это легче, чем он представлял. С такой как она не может быть тяжело. Но и легко тоже не может. Так всё же, с ней тяжело или всё таки легко? С ней тяжело говорить и легко молчать. С ней тяжело молчать и легко говорить. С ней не так, как со всеми остальными. Он такого никогда не испытывал. С ней по-другому. Всегда по-разному. С ней хорошо. Комфортно. С ней плохо. Больно, обидно, неловко. С ней всё вместе и ничего. Он может чувствовать, он хочет чувствовать и он будет чувствовать. Будет наслаждаться каждой секундой со своим личным видом наркотика. И плевать он хотел на чëртового короля. Это его Кэрол. Всегда была, есть и будет. Женщина, с которой и тяжело и легко одновременно. Так, что эти ощущения душат. Сдавливают глотку и не дают вдохнуть. Рядом с ней его накрывает. Хочется дышать ею, трогать, обнимать, кусать и целовать свою женщину. Его Кэрол Пелетье.