Муза

Я сидел. Сидел и плакал. Почему? *** Жизнь у меня всегда была никчёмной, и этот день не отличался. Я сегодня проснулся позднее обычного, и ничего не успев помчался на работу. По дороге я купил себе кофе, и я случайно разлил его на себе, хорошо что у меня есть на случай запасная одежда, но мне пришлось мучаться, доехать до работы и там переодеться.На работе меня сильно на ругали, и обещали уволить если я в следующий раз опоздаю. Так же меня оставили как всегда заставили работать сверхурочно. После работы я пропустил свой автобус. День хуже некуда. Я просто уселся на лавку и начал плакать. Не знаю уже сколько времени прошло, но знаю что много. Вдруг, ко мне подошёл паренёк. На вид красивый, яркий паренёк и стиль одежды необычный. По нему было понятно, что у него жизнь счастливее некуда. — Почему ты плачешь? — спросил незнакомец. -тебе то какое дело? -начал грубить я. — Извини. — паренёк походу был чувствительный. Чуть что, а уже плакать хочет. После этого была гробовая тишина, минут 10. — и… Извини, но может ты выскажешься? Если выскажешься- полегчает. Не знаю как, но на меня это подействовало. Я начал жаловаться на свою никчёмную жизнь, работу, на всё. Он терпеливо слушал, и иногда что-то говорил про свою жизнь. Жизнь у него конечно была сахар. Он работал на любимой работе, художником, его окружали его близкие люди, у него была хорошая зарплата. Так мы и просидели несколько часов. — с… Спасибо что выслушал. — Такое чувство, что за эти несколько часов мы стали близкими друзьями, одним целым, не знаю как объяснить. — Не за что) надо будет-обращайся. Можно записать свой номер? — я кивнул Он откуда-то взял ручку, и начал писать свой номер на мой руке. Записав, он посмотрел на время на часах, и сказал: -ой, прости, но уже поздно. Напиши мне, хорошо? Давай я тебе такси вызову? Я опять кивнул. После моего рассказа о моей жизни, говорить уже не хотелось. Вызвав такси, и оплатив, он ушёл. *** После этого, я вдохновился им, он стал моей музой.я уволился, и начал писать книги. У меня был талант, и этого не оспорить, но после всех слов о том, что писатель-это не профессия, я перестал писать. Мою книгу издали, и продажи росли. Я ему кстати писал. И писал много. Мы с ним общались всё время. Я рассказывал про свою книгу, а он- про свои картины. Но в один момент он пропал. Он перестал отвечать мне, его не было в сети долгое время. Я думал что он наверно либо сменил номер, либо не захотел со мной общаться. После нескольких месяцев его игнора я перестал ему писать. Смирился. В один день, я зашёл в гугл, смотрел новости, как вдруг всплыло знакомое лицо. В статье говорилось, что известный художник в 09.03.2021 в 18:31 покончил с собой из-за его неудач. Так же там было написано, что он написал предсмертную записку для некого Аарона. Там было фото записки: «привет Аарон. Я знаю что ты злишься на меня. За то, что я не отвечал, игнорировал. Я просто осознал кое-что. Ты мне нравишься, очень. Прости что я покончил с собой, но я очень устал. Меня бросил парень, меня бросили мои близкие люди, продажи на мои картины упали, и меня хотять выселить. Прости меня. Я надеюсь, что у тебя будут расти вверх продажи, и появяться близкие люди, а меня ты забудешь. Прости ещё раз» Я прощаю тебя, и пообещаю что скоро мы встретимся. 09.03.21 в 18:31 умер Нил Абрам Джостен. 10.03.21 в 20:03 умер Аарон Майкл Миньярд.