Русской женщине.

Вот какова есть ты, сильная леди… Та, что избу и коня на скаку. Та, что за все, не сгибаясь, ответит, Та, что и мрамор стирает в муку. Мне всё казалось, что, милая, в пройдённых, Сотнях за лета столбах верстовых, Дымом рассеялась боль твоей родины, Боль поколения предков твоих. Я-то и вовсе, отнюдь те отёсанный, Кирза отдаст для забвенья огня, Снопы пшеничный русыми косами, Запах полей, что в душе у меня. Лихо заменит станиц гомон плещущий, Дымом и пеплом пустых деревень. И с полотна возродится сна вещего, У пепелища подгнивший плетень… Вот какова есть ты, сильная женщина, Вот он, каков, Белорусский вокзал. Вот он каков, нам мечтами обещанный, Слёз и цветов, возвращения аврал. Вот они, руки, родные и нежные, Вот он, свидания на Бронной браслет. Вот и перрон, лепестками заснеженный, Вновь молодит нас на дюжину лет. Будто бы не было слякотно маршами, Будто бы «Мессер», как гриф не летал, Будто бы я под диктовку со старшими, Мягче тебе письмеца не писал. Вот какова есть ты, милая женщина, Вот ты, за дело за правое, бой. Вот как, впервые за годы отмечено, Голову-лунь преклонить мне пред той… Той, кем на свет был рождён я в стенаниях, Той, что на свет для меня рождена, И от неё же, сквозь слёзы мечтания, Той, что нам аистом принесена. Вот, какова есть ты, женщина русская, Вот почему ураган не согнёт, Родину светлую, тёмную, русую: Милая милого ждёт.