Холодные руки лётчика

Антуану было слишком холодно сегодня ночью. Он лежал один в кровати где несколько недель назад лежал со своей девушкой. Её не было рядом. Это не было чем-то необычным, она часто пряталась на кухне, прогоняя Сент-Экзюпери, чтобы поработать. И часто засиживалась допоздна. А когда Антуану надоедало слушать размеренный стук печатной машинки Норы, то в таких случаях мужчина шёл на кухню и силой затаскивал девушку в постель, уверяя, что здоровье гораздо важнее, чем успеть перевести очередную книжку до утра следующего дня. Она не спорила, но всегда была крайне недовольна тем, что Сент-Экзюпери решает за нее. Обижалась она, конечно, недолго, потому что мгновенно засыпала. А сейчас Норы попросту нет. Она уехала к себе домой, в СССР. Да, она не говорила об этом. Она лишь пропала, но мужчина так хотел верить что с ней всё хорошо, что упорно доказывал себе что она на родине. Антуан даже толком подготовиться не успел. А писем не было уже две недели… Липкое ощущение одиночества все больше давило на Экзюпери. Это было странно, потому что он всегда умел с этим справляться. Сегодня не удавалось… В такой ситуации самым лучшим решением для него стала прогулка по темному, угрюмому, но такому потрясающе красивому городу. Его родному городу Лиону. Он вышел на улицу, накинув на себя первую попавшуюся легкую куртку, которая пропахла таким знакомым сладким ароматом духов Норы. Сент-Экзюпери тоскливо глянул на хмурое небо. Дни без девушки тянулись возмутительно медленно. Антуан медленно двинулся в неопределенном направлении. Октябрь. Любимый месяц осени Сент-Экзюпери. Еще не холодно, но уже и не так тепло, как было летом. Переходное состояние между летом и осенью, потому что во Франции сентябрь можно было принять за июль, ведь на улице по-прежнему было тепло, как летом. Сент-Экзюпери, погрузившись в раздумья, незаметно для себя оказался в парке. Набрел на уединенное место, где они с мадемуазель Галь часто проводили время вместе, пока не приняли решение жить вместе. На первом свидании они нашли эту небольшую полянку, окруженную ветвистыми деревьями. Она была скрыта от чужих глаз, потому считалась их тайным местом. Конечно, они оба понимали, что никакой тайной она не являлась. Просто было приятно думать, словно здесь не может оказаться никто, кроме них самих. Антуан сдержал порыв опуститься на мокрую от недавнего дождя траву. Прошел чуть дальше и внезапно его глаза встретили спину мужчины. Тот стоял прямо, словно каменное изваяние. Лишь полы его пальто, слегка подрагивающие от ветра, и рука, которой он взъерошил копну темно-русых волос, выдавали в нем живого человека. От ненавистной скуки Сент-Экзюпери пришла мысль познакомиться с этим мужчиной. А почему нет? В конце концов, ему нечего терять. — Bonjour! Как поживаете? — Экзюпери подошел к мужчине со спины, а фразой заставил того вздрогнуть. Едва заметно хмыкнул. — Да вот, все тружусь. Учусь на лётчика, — спокойно отозвался мужчина, развернувшись к Сент-Экзюпери. Аккуратные черты лица, которые так гармонично сочетались с его цветом волос и глаз, заставили Антуана едва заметно кивнуть, оценивая внешность мужчины. Тот указал на книгу, которую держал в руках, как бы подтверждая свои сказанные слова. — О-о, «Дух Сент-Луиса».. — Вы знаете эту книгу? — иссиня-голубые глаза мужчины загорелись. Он поднял взгляд на собеседника, — откуда? — Да вот, было время… — Сент-Экзюпери подивился тому, как легко ему вдруг стало удаваться формулировать предложения на русском. Мужчина прищурился, вглядываясь в лицо Антуана. — Знаете, вы кого-то мне напоминаете… — Правда? — Да… Вот только кого?.. Помолчали, каждый глядя в свою сторну. — Мы с вами до сих пор не познакомились! — Антуан глянул на собеседника, — меня зовут Антуан де Сент-Экзюпери! А что насчет вас, молодой человек? Парень резко втянул воздух сквозь плотно сжатые зубы и снова посмотрел на Антуана. В его глазах плескался шок вперемешку с восторгом. — Вы… вы тот самый Экзюпери?! — выдохнул парень, глядя прямо в глаза собеседнику. Он просто обожал Антуана. Он читал все его книги по несколько раз и восхищался его биографией, — нет, вы шутите, правда же? Вы не можете быть им! — Неужели? — томно проговорил Экзюпери, слегка наклоняя голову вбок. Его хищный взгляд скользнул по чертам лица парня, — почему это я не могу быть Экзюпери?.. — Нет.. Просто, понимаете, я мечтал встретиться с ним и… Ну… Если это вы… — парня смущала даже одна мысль о том, чтобы вновь посмотреть на Антуана. Помолчав, он промямлил короткое: — Меня зовут Матвей, но обычно все называют меня Мотя. Это привычнее. — Очень необычное имя для наших краев, Мотя, — Экзюпери выделил последнее слово, акцентируя на нем внимание, — милый, давай. Расскажи что-нибудь о себе. Мотя отвел взгляд. Он ужасно смущался. — Мне 19 лет. Моя семья сбежала из СССР. Сейчас я хочу поступить на авиацию. Я пишу маленькие рассказы и очень люблю рисовать, — он был почти точной копией Антуана. Этим он и зацепил мужчину. Сент-Экзюпери разглядывал Мотю, который старался избегать прямого взгляда Антуана. — А ты… интересный, — мужчина хмыкнул, — на меня похож.