усталый монолог

нет сил стихи писать, читать, все, что хочу - спать, лишь бы не спросили на уроке. от меня нет маленького прока. я заебался. спасите. не сил кричать "помогите", смысл бытия почти ясен, вижу мир, где я ужасен. нет врачей, одни аморалы, средь всех одни прерикалы, нет ментов, только суки, им похуй, какие у тебя муки. я отчаялся в людях, хотят лишь одно на блюде. деньги, проценты, валюты, ведут за них себя люто. я оправдываюсь в своих деяниях, ибо тошно и стыдно в расканиях, что я им подобный индивид, который лучше бы был убит. я пишу стихи о том, как все плохо, что жуть как херово, что ни охай, я ебанный лжец и предатель, пути свОего издатель. хочу быть мразью и дальше, чтобы понимать, что как раньше уже не будет, что объяснимо, разница заметна ощутимо. однако. я же издатель. и мне плевать, что предатель, я хочу для себя жить, существуя в миге, а не для других, думая о их ориентире. я перепил и перекурил за раз, в этом, кстати, я пидорас. здоровье похерил спецом, не думая с таким концом. конец уже для всех ясен. читая, ты понял - я ужасен. но кто ты такой, чтобы судить, если не можешь свою жизнь сам прожить?