О том, как я полюбил зиму и бездомного

В общем, увидев это жалкое создание, мне сразу же пришла в голову мысль, что это какой-то бомж. Но подождите, для бездомного он был слишком юн, даже очень, так что этот вариант не подходит. Значит, сирота, и, видимо, сбежавшая. А вот эта версия более правдоподобна — разве не все сироты так выглядят? Худые, грязные и в поношенной одежде. Есть еще вариант, что он сбежал из неблагополучной семьи: может, отец бил, или пил, или приставал к нему, еды, может, не хватает — тоже актуально. Вот только пока думал, я заметил, что он трясся. Холодно ему. Наверное, тоже зиму не любит. — Ты что тут делаешь? Где твой дом? — я ехидно заметил, что спросил это с тоном работника миграционки, выпрашивающего у мигранта документ о прописке, чтобы при его отсутствии заработать денежек. Задан был вопрос, а не очень модный собеседник не ответил. Только опустил свои глаза, на ресницах которых мялся снег. — А-а-а, со мной все в порядке, я вышел погулять немного, — врет и краснеет, только от холода, — извини ещё раз, я пойду? Да, как я забыл уточнить, при столкновении я по привычке схватил это "что-то" за руку. Ну прям мент, поймавший наркокурьера. Но отпускать его еще было рано. — Ты всем своим видом даешь понять, что ночуешь на улице, у тебя проблемы дома? Или ты сирота? – да, если решил не церемониться — спрашивай в лоб. Я всегда так делаю, и, вроде работает.