Мои стихи, как выражение себя

Я очень зол. Не на себя. На них. На всех тех тварей, мракобесов. В ответ твердят лишь, что я псих, Что полон я исчадий тех и бесов. И что с того, что глуп я поневоле? Быть может это максимум, успех! А вы считаете, что знаний надо боле, Чтоб смог догнать я в них вас всех. Зачем мне гений ваш в душе? Зачем мне монолит учений? Не лучше ли познать буше? Чтоб на душе лежало много пений. Я жить хочу, а не страдать в темнице, Хочу я следовать словам своим, А вы идёте лишь к своей царице, "Ведь лишь она все может сразу и за сим". Вам надо все готовое и сразу в руки, Ведь вы с рожденья одарены лишь златом, И вы не знаете, какие уготованы вам муки, Ведь вам родители всех них послали матом. Вы грезите, что все легко по жизни, Как будто предки будут жить для вас, Однако вскоре вы сыграете и тризны, А на могилах скажете лишь: "Пас". И все. Пошло и покатилось вниз. Все ваши веры и учений монолиты. Ведь жизнь - совсем не летний бриз, А вовсе же сурова, как древние гоплиты. И что теперь? Не можете поднять и нóги? Не можете и все тут? Вы уже сдались? Хотя, быть может и для вашей перемоги, Не нужно, чтобы ваши ноженьки спаслись. Вы гениев творите жалкое подобие, Когда односельчанин мой и друг сердечный Всё сделал сам, а для меня же и надгробие, Что подарю я вам. Чтоб поняли, что значит вечный. Поэтому отвяньте от меня вы все, уроды, Не сделал я для вас совсем и ничего плохого, Хотя живу со всей душой и воспеваю оды, И, чуть бывает, выпиваю я слегка сухого.