Falling outta.

Первая попытка? Провал. Вторая? Поражение. Третья? Безуспешно! Однако, должен же быть вариант, выигрышный во всех направлениях? Должен. Обязательно должен. В голове умещается не один миллиард одновременно бегущих мыслей, меридианами делящих шар сознания равными долями. Было ли это безумием? Почти. Отголоски позабытой гуманности, альтруизма и жертвенности порой всё же давали о себе знать. Бередили память, напоминали о человечности и вследствие о слабости. Истинную силу не познать, не зная истинной слабости, также как не достичь высшей цели, не побывав на самом дне. Руки Уолтера вовсе не были руками творца. Не были они и руками гения. Однако голос высоты взывал творить гениальное. Такое несоответствие между возможностями и желаниями рушило всë, на что он надеялся, но останавливаться он не собирался. Ведóмый не разумом, и даже более не чувством, а одержимостью идеей, он отчаянно повторял безуспешные попытки выбраться из вскипающего котла, вновь скатываясь по его стенам, обжигаясь и падая вниз. Обратно, во тьму. На дно. И можно было бы сказать, что в сердце этого человека теплится надежда... Если бы только он мог продолжать надеяться. Если бы только у него было сердце. Если бы только он был человеком.