болгарский переполох

тимур прикладывает к носу проспиртованную ватку, любезно выданную ему кем-то из съёмочной группы. на камеру, конечно филлип сильно выёбываться не стал, зато за кадром здорово отмудохал комика. открывать дверь квартиры почему-то страшно. словно на него там еще раз накинутся с кулаками и как бы невзначай уебут по носу, а также оставят пару синяков. но делать нечего - придётся зайти, а иначе батрутдинов будет ночевать на улице. медленно проворачивает ключ в замочной скважине и молится, чтобы харламова не было дома. а это маловероятно - этот домосед точно сидит и потягивает пивко перед телевизором. может, не заметит? тимур заходит, быстренько стягивает кроссовки и пытается незаметно прошмыгнуть в ванную. и вдруг слышит, чёткий, спокойный и строгий голос. — стоять. батр застыл, не смея пошевелиться, словно провинившийся школьник. харламов подходит к нему не спеша, кладет руку на его плечо и резко разворачивает к себе. придирчиво осматривает. тимур следит за его выражением лица: из спокойного оно плавно меняется на обеспокоенно-злобное. гарик немногословен. — кто? — не поверишь. — вздохнул тимур, отводя взгляд. — поверю. — киркоров. со стороны гарика послышался сдавленный смех, но после он лишь молча отвёл тимура в ванную и крайне уверенно смыл с его носа кровь. только потом, убедившись, что все в порядке, отвел его на диван в гостиной. — я даже не буду спрашивать, что произошло... — вздохнул гарик, положив руку на колено тимура. — сам все потом увижу...ты как? — спросил он, обеспокоенно глядя на батрутдинова. меньше всего он ожидал увидеть в его глазах слёзы. харламовское черствое сердце резко защемило, он протянул к нему руки. татарчик молча заполз в его объятия. некоторое время в комнате раздавалось поскуливание, всхлипы и переодическое "ну всё, тише, тише" от харламова. наконец, спустя полтора часа тимур затих. гарик погладил по макушке, заглянул в глаза - спит. харламов не стал его с себя перекладывать, лишь снял с него уличную одежду... ладно, почти всю одежду. оглянулся вокруг. рядом лежала только огромная футболка, его собственная. на тощего тимурку в самый раз. гарик осторожно одевает его, пытаясь не разбудить, хотя это кажется абсолютно нереальным: тимур спит так крепко, что его не разбудит взрыв вселенной и разрыв земной поверхности. а нет, показалось - от попытки поправить на татарчике футболку он начинает ворочаться. харламов пытается убаюкать его, как ребёнка, и укладывает на себя обратно. — ну ничего. болгарская шлюха еще не подозревает, как опасно обижать близких людей игоря харламова. — гарик усмехается. конечно, разговаривать с самим собой о себе это совсем чуть-чуть... самовлюблённо? не страшно. харламов копается в своих контактах, пока не находит нужный ему. — демис, привет. у тебя чисто случайно нет толпы агрессивных абхазов?... ну как зачем? для своих целей. мне тут один человек... насолил. ну как мне... моему. ага, да. кто? а ты сам потом увидишь. ну тогда ты главаря ко мне пришли, а я ему расскажу че к чему. ага, давай, до связи. — после этого содержательного разговора харламов отложил телефон и переключил свое внимание на телевизор, параллельно поглаживая спящего тимура. –––––––– — гарик, ты вообще в своём уме?? — демис шокированно бродил по кабинету, испытывая слишком сильные, смешанные эмоции. – ты сразу не мог сказать, что они пошли пиздить киркорова?! харламов пожал плечами. — тогда бы это было неинтересно. — неинтересно??? а сейчас прям пиздец интересно!! вся пресса в двух новостях: батрутдинову въебал киркоров и киркорова отпиздила толпа абхазов! за е бись! – грек упал на стоявший рядом стул и томно вздохнул. спустя два дня по всему интернету разлетелись две нелицеприятные новости. легко догадаться, что их связывает. паша, все это время молчавший, вдруг широко улыбнулся. — да это он просто не в тот нос вошёл. вот теперь ему ответка и прилетела. — а я никита, мечтаю войти киркорову в... — заткнись!