За крайностью разумного.

      После публикации отрывка романа всё пошло к чертям. Я подвергся критике, закрылся в себе. Потом начал агрессировать на всякие мелочи, готов был швырять, бить и разбивать всё что можно. Паранойя так же не осталась в стороне и после каждого такого приступа агрессии шла стадия паранойи и страха, я забивался в угол и чуть ли не вырывал волосы клоками с головы. За последнюю неделю все стало хуже. Маргарита приходила реже, я чаще был один. Моя агрессия была еще более неконтролируемой, я пытался спастись принятием спиртного на грудь, но думаете, это помогало? Не скажу что сильно, но где-то я был проще.       Подвал мой превратился в прямом смысле свинарник: бутылки разбросаны, причем пустые. Я не убирался и вообще смысла не видел в этом, просто зачем? Завтра ведь все будет тоже самое, как сейчас. Я курил и пил, так скажем, совмещал две пагубные привычки, валялся на кровати пьяный и пел в голос какую-то чушь, выдуманную мной же за какие-то пару минут лежа на кровати.. Ох, видела бы меня сейчас Марго. Она бы меня на месте прибила за такое, или нет.. Не имею понятия.       -Мой роман теперь ненавистен мне, я сжег его в костре и забыл об этом страшном дне, как опубликовал я этот.. этот.. - я говорил, но рифму в конец так и не придумал. Я был пьяный, но не так, как вчера.       Кажется скоро я останусь бездомным и безработным.. А, я итак безработный. Ну, просто бездомным и нищим.. Но этот алкоголь так согревал, так успокаивал.. Так было прекрасно, я не могу..       Я лежал, затягивался сигаретой и смотрел в потолок. А как-то недавно мы здесь были с Маргаритой вдвоем, на этих книгах.. Мм... И тут я ударил себя по щеке, лишь бы не думать о вещах такого рода. Какой я извращенец. Я проругался, слишком сильно уж ударил себя по щеке. Да, рука моя была тяжелая. Смотрел я в потолок дальше, и тут убрал бутылку.. Меня все раздражало, все бесило, все надоедало.

***

      Уже сейчас я подбирал осколки разбитой бутылки. Было утро, я с похмелья. Зато протрезвел. Порезал руку и пальцы. Забинтовал тем, что нашел, а точнее порвал старую белую рубашку; ткань сразу приняла цвет крови в месте, где находилась рана. Я никак не обработал её, но все равно было неприятное чувство боли в пальцах и ладони, было больно их двигать, сгибать.       Щетина на лице отросла, под глазами появились темные мешки, а глаза были залиты кровью. Началась головная боль. Я сел на кровать и смотрел в пол.. Голова болела всё больше и больше. Я начал нервничать и злиться.       Вторая бутылка оказалась на полу.       К радости, на второй раз я не порезался.. Да там уже и резать нечего на ладонях. Сидя на корточках и собирая оставшиеся осколки, я почесал обгрызанными до крови ногтями щетину на лице. Неприятное было ощущение, но лицо чесалось и я ничего не мог поделать. В итоге моя рубашка оказалась в стирке и надел я халат. Было просторнее для всего моего тела, чем шляться по дому в костюме. Я напевал мелодию и курил сигареты, алкоголь у меня кончился через две недели и на улице было.. Я посмотрел на календарь.. 28 марта. Да, я даже боялся выйти в люди. Я боялся, что меня как-либо загнобят и я вообще стал бояться всех людей.. Странно, да?       Да уж, веселые дни и веселая неделя, где я причинил себе вреда больше, чем за всю свою жизнь. И пальцы с ладонью порезал, еще ногти обгрыз.. Молчу что я пару раз ударялся об колонны в подвале и стены, даже бывало своей бестолковой головой. И в итоге, утром на 29 марта лежал я в своей постели и не хотел вставать. Время шло к обеду, а я так же лежал, обнимая одеяло и не желая подниматься со столь удобной кровати. Но разбудил меня стук в дверь..