Самоубийца — человек, погибший при попытке бегства от самого себя.
***
Он сбежал. Просто взял и сбежал. Сбежал, не оставив и следа. Будто бы никакого Нила Джостена не существовало. Будто бы он никогда не был членом команды "Лисы". Будто бы он никогда не носил номер 10 на своей джерси. Ему было стыдно. Неимоверно стыдно. Он снова сбежал, как только появилась малейшая опасность. Он сбежал просто поджав хвост, как трус. Хотя что уж скрывать. Он им и являлся. Он не хотел бежать, но вложенный матерью рефлекс, был слишком силён, чтобы остаться. Сейчас Абрам находился в Сан-Диего, округе в южной части штата Калифорнии. Причиной побега оказались всего-навсего чувства. Мать с детства твердила ему, что он не имеет права испытывать какие-либо чувства. Особенно любовь. Мать мертва, но каждую ночь, пока он был в Пальметто, она ему снилась. Каждый ночной кошмар она твердила, что он предаёт её и подвергает себя ужасной опасности. Абрам не выдержал. Эти сны вгоняли его в панику. Часть его сознания твердила ему, что она права и нужно уходить, а другая твердила, что нужно бороться со страхом, если хочешь быть счастливым. Первая часть победила, уничтожив вторую в пепел. В самом дешевом мотеле, что попался ему на пути, было ужасно холодно. Это тебе не теплое общежитие. Тут было ужасно грязно. Мебель явно пережила уже лет 30, если не больше. «Эндрю точно меня возненавидит.» После побега его мысли постоянно кружили вокруг третьего номера. Эндрю Джозеф Миньярд. Такое родное и одновременно чужое имя. Оно сводило с ума, заставляло надеяться, что его найдут, заставляло хотеть вернуться. Но он не будет ждать его. Кому нужен парень, который при малейшей "опасности" захочет сбежать? Эндрю не будет ждать его. Он не такой. Он будет презирать и ненавидеть. Абрам просто надеется, что тот найдет себе того, кто не сбежит из-за пустяка. Надеется, что он будет счастлив. Без него. «Может у нас что-то и могло получиться» пронеслось уже в миллионый раз в мыслях. — Заткнись! Уже ничего не исправить, Абрам! — дав себе пощёчину, прокричал на весь номер парень. Он устал. В кои-то веки парень признавал это. Он был не в порядке. Лежа в этом потрепанном номере мотеля, название которого даже не помнит, он медленно и растяжно курил сигареты. Рыжеволосый выкурил уже кажется пол пачки Philip Morris. Где-то на ободранном столе лежал пакет, в котором лежала лапша, краска для волос чёрного цвета и зеленые линзы. Линзы и краска были очень дешевыми, поэтому скорее всего у него выпадет какая-то часть волос и будет раздражение глаз. Но сейчас это не волновало. «Ты должен, обязан, так надо, так нужно. Ты молод, ты глупый, ты плохо влияешь.» Слова матери круг за кругом проносились в голове. Это был замкнутый круг, который Абрам был не в силах остановить. Выронив сигарету из пальцев, он судорожно закрыл трясущимися ладонями уши, начиная биться головой об пол. — Хватит! Хватит! — крича, он пытался перестать думать. Как же сильно хотелось перестать думать. Забыться. Забыться... На ум сразу приходило много мыслей. Наркота. Самоубийство. Стоп, нет. Он сильнее этого. Он разумнее этого. Он столько прошел, чтобы просто покончить с собой? Встав, Абрам подошел к столу. Удивительно, что в этом мотеле есть кухонные приборы. Нож. «Не умничай - позже спасибо скажешь. Ну что же ты злишься? Давай подобрее.» Эндрю раньше тоже резался. В этом же нет ничего такого, правда? Только тот делал, не чтобы умереть или получить расслабление. Но какая к чёрту разница? Хватит. Руки тряслись, будто бы у него тремор. Но его никогда не было. Он боялся. Не известно чего. Может быть боли? Нет, Абрам привык к болит. Может быть неизвестности? Да, определенно этого. Что если он выживет? Как он будет смотреть в глаза людям, что найдут его? «Значит нужно сделать так, чтобы точно не выжил.» Сев на ледяной пол, около кровати, но поднес нож к руке. Один порез. Боль ощутима, но терпима. Два. Три. Четыре. Рука онемела. После пяти он не считал, потому что начал бессознательно резать и резать. Без остановки. На полу уже образовалась большая лужа крови, что растекалась дальше и дальше. Штаны и футболка было полностью испачканы. Кажется их уже будет не отстирать. По щеке Абрама скатилась одинокая слеза, даже не смотря на то, что он чувствовал полное опустошение. Боль ушла. Стало так легко. Мыслей тут же стало куда меньше. «Mom, I'm tired.» Это была последняя мысль, которую он смог понять. Он действительно устал. Устал бежать. Устал прятаться. Устал чувствовать. Устал думать. Устал. Устал. Устал. Устал. Глаза стали медленно закрываться. Разум уплывает всё дальше и дальше. Он уже не осознаёт ничего, кроме пришедшего спокойствия и умиротворения, которое он так хотел.«Медицинское свидетельство о смерти.»
ФИО: Натаниэль Абрам Веснински. Пол: мужской. Дата рождения : 19 января 1988г. Дата смерти: 24 мая 2006г. Причина смерти: потеря большого количества крови, самоубийство.