седьмой. нелюбовь.
это не красивая вечная любовь, нет;
это наша голая созависимость.
мы сливаемся в единое целое - бред.
это больная правда, наша нездоровая искренность.
-
ты кричишь, срывая свой прекрасный голос,
сама же плачешь, смотря на запуганную меня.
это не любовь - она давно раскололась,
и теперь мы - друг для друга броня.
-
мы ненавидим и обожаем,
доставляя невыносимую боль.
почти физически мы ощущаем
как чувства превратились в неизлечимую хворь.
-
курить в тишине, целоваться,
разбивать посуду, кричать,
это надолго станет нашим общим проклятьем,
и мы долго будем себя убивать.
-
это моя личная форма селфхарма -
терять свою личность, растворяясь в твоей.
безусловно, в этом есть доля шарма;
болезненного, огненного, что не найдешь горячей.
-
ты прекрасна, горяча,
я молюсь тебе, будто иконе в храме,
ты - мой бес в облике палача,
ты шепчешь, что мы всегда будем рядом.
-
а потом все двери остаются закрытыми.
я кричу и плачу, будто в предсмертной агонии.
и я понимаю, что возвращаться больше не к кому,
и я слышу твои слова: "мне больше не найти спокойствия".
-
ты ушла, а я в своих-твоих мыслях увязла,
ты убила в нас что-то отдельное;
и мы надолго останемся несобранным паззлом,
останемся чем-то друг для друга смертельным.
