Мëртвая красавица

Этой ночью Осаму ничего не приснилось, но проснулся он рано. За окном светало, а треснувшая губа неприятно щипала. «Опять треснула губа...» — пронеслось в мыслях. После вчерашней прогулки губы обветрились. Можно было бы слизать кровь и забыть, но от еë вкуса уже тошнит. Дазай решает ничего не делать с этим. Он поднимается с кровати и идёт в небольшую ванную комнату. Кровь течёт тонкой струйкой по губе, а затем и по подбородку. От такой картины в зеркале ещё больше воротит, поэтому Осаму больше не смотрит в него. Ещё очень рано, но уже так плохо. Парень решает набрать ванну т̶ëп̶л̶о̶й̶ в̶о̶д̶и̶ч̶к̶и̶ кипятка. Из крана начинает шумно литься вода. Когда ванна наполнилась на половину Дазай выключает воду и раздевается. Горячая вода приятно обжигает сначала ноги, а потом и всë тело, перебивая навязчивые мысли. Кто этот Летописец? Почему он так схож с Достоевским? Почему утверждает, что Достоевский мëртв? Странно всë это, но Осаму здесь чтобы разобраться в этом. Не понятно сколько прошло времени, но парень вылез только когда вода стала прохладной. Коридор освещал свет из окна кухни, там же и сидел хозяин дома. — Я думал, ты уже утонул там, — помешивая чай, Летописец оглядел Дазая. — Ах, если бы.. Всë никак не получается, к сожалению, — наигранно расстроившись Осаму сел напротив Летописца. Перед ним стояла кружка с кипятком. На выбор был чай и кофе 3в1. Скудный выбор, но что есть, то есть. Пакетик чёрного чая отправляется в далёкое плавание, совсем как Дазай недавно. Почти весь завтрак, если чай с засохшими пряниками можно так назвать, прошëл в тишине. — А ты знаешь где Достоевского похоронили? Хочу пообщаться хотя бы с духом. — Он.. Не совсем умер. Просто пропал. Без вести. Но тут принято считать, что он мёртв. — Запущенный случай.. Мой поезд обратно нескоро, есть здесь какая-нибудь библиотека? — Дазай врал. Обратного билета у него не было, уезжать он не собирался. По крайней мере, без информации. — Есть библиотека, она налево и в конец улицы, — Парень встал из за стола и ушёл вглубь квартиры. Библиотека была светлой и просторной. За стойкой стоял парень с длинными волосами. Одна половина была белой, а вторая сиреневой. — Здравствуйте! Добро пожаловать, если выберите книгу, подойдите ко мне. Или пройдите в читальный зал, он находится слева, — парень тепло улыбнулся. На бейджике было написано «Сигма». Маловероятно, что это настоящее имя, скорее всего тоже псевдоним. «Что у них за город такой, все настоящие имена скрывают.. Может мне тоже себе псевдоним взять? А то так легко разбрасываюсь своим именем». Дазай улыбнулся парню в ответ и ушёл вглубь книжных рядов. Д, д, д.. Нашёл! Фёдор Достоевский, автобиография. Хоть Осаму и так знал всë, что можно было, его автобиографию он не читал. Никакой новой информации или подсказок не было. Или подсказка была? На последней странице, которая заканчивалась словами «никто не узнает», был.. Шифр? Просто набор символов, но почему бы не попробовать? Почему бы не попробовать разгадать его. Простые шифровки и логика не помогли. Это послание было таким знакомым... Как будто Дазай уже его видел. В голову ничего не лезло, Осаму решил сфотографировать текст и пойти перекусить. Попрощавшись с библиотекарем, он вышел на улицу. Шёл дождь, волосы быстро промокли, передние пряди неприятно липли к лицу, до ближайшего магазина ещё идти и идти.